Ei menino

ei menino

olha pra cá

não vá fugindo

é isso aqui ou nada

às vezes é melhor jogar a toalha

enquanto se tem a cara intacta

se se envergonha, não enfrenta

ei menino

conta-me um segredo

mas que não seja seu

que não aguento

ei menino

qual é a estrada que não dá no centro?

prefiro rodear as beiradas

tem coisas que eu não intento

ei menino

Canção dedilhada

Ele me executa dedilhado

depois que me captura

entre as linhas de um texto

e me prende nas cordas

do seu instrumento

então me toca com dedos

de quem me decifra

e eu escapo ao vento

na sua voz de pássaro

e despertenço às cifras

voluteio no ritmo

e preencho o silêncio

com essência de flor

a música é de amor

Papo sobre o tempo

Nos dias nublados, silêncio,

E torpor, nos dias de sol.

É doce a chuva no inverno,

As noites de lua,

As estações.

No verão, há tormentas que assustam,

E quem repudie o vento.

Benditas marés que varrem

Os maus pensamentos.

Dos rios, raios de luz se catam

Com as mãos.

Fantástico fenômeno do universo,

Elementos do sobrenatural.

Imerge com o ínfimo,

Rende-se ao completo.

Sê pequeno e contenta:

Sua inteligência controversa

Não domina o clima,

Nem dita as correntes.

O Magnífico não te pertence.

Contempla.

analgésicos

acontecimentos que escapam de mim

rumam soltos por aí

analgésicos

pílulas prescritas que se engolem

sem receita médica

tomam-se com melodia a qualquer momento

como quem respira sonhos

e ri enquanto

caminha por vales secretos

entre virtumanos

My lord

My lord,

Escapaste de uma cena de filme,

Desses de época.

Sua palidez me inquieta.

De perfil, és bonito

E de fora, cândido e sublime.

Quem dos Beatles preferes,

Senão George Harrison?

My lord, poeta,

Prossegue.

Obscurece com tuas vestes

As lágrimas,

Impassível.

Anda ereto e leve,

Qual crista de ondas
Invisíveis

E     r  e  s  p  i  r  a  .
A vida não dá trégua.

My lord,

Não compreende,

Navega.

Amor de amante

Escutei aquele som

E num instante fiquei on

Uma melodia Freestyle

E palavras dizendo lugares

Dois olhos castanhos vidrados

E uma voz grave

O coração Tum Tum Tum Tum

Viajando nas notas

Se largando nas voltas da canção

E dos seus lábios frizantes

Os amantes

Nem sempre se tocam

A natureza retumbante

Das ondas viciadas

Entrelaçam em galhos

Música e letra

Orvalho sobre os carros

Tudo é romance

Entre as palavras

E os timbres não trocados

Os amantes

Nem sempre se tocam

Perfeito, o amor inventado                                                                                                         

Quizumba

Essas palavras de óchente que ocê diz, ó nega

No aceite do meu bem

Me atentam

Essa quizumba que ocê carrega, ó nega

Ginga por dentro

Apimenta o meu querer

Essas trança que ocê amarra nos cabelo

Ó nega

São meu tormento

Óchente a vida que enfrento

Pra te ter por perto

Em ti eu me aperto

E espremo em concreto

Esse seu não sei quê, que me interte

Ó nega, deixo aqui em verso

O teu beijo 

Vem pegar

Tristeza de fim de ano

Eu carrego uma tristeza que aumenta com o passar dos meses do ano.

O molhado dos seus olhos me volta, com cândida insistência.

Cada coisa que eu aprendo, cada novo papel que represento, me alimenta esta tristeza, saudosa de um tempo ingênuo.

Esta tristeza que eu carrego não pesa, é como pena. Mas de vez em quando escapa uma no ar, voando ao vento.

E quando chega dezembro, ela assovia com lábios gordos no meu ouvido tristonho.

Esta tristeza de um tempo em que ser presa parecia uma maneira de driblar a solidão.

Mas hoje, neste chão de algodão, tão instável e delicado, místico e nostálgico, que anuncia o verão, sondam-me seus olhos cansados, faltam-me seus braços ao redor.

Prendo-me na liberdade e no amor pulverizado pelo ar de um lugar pra onde eu fui empurrada por suas mãos covardes.

Mas já não me abrigo em claustros. Meu ser cavalga pradarias, transcende os limites da moral.

E ama sem destino ou ilusão. Um amor quadriculado de minúsculos e infinitos quadrados vazios.

No que eu acredito

Não vou acreditar no que você me diz, porque você o faz com palavras corretas, e com muitas delas, tudo o que sente por mim. Mas, por mais que eu não queira, acredito nas palavras que escapam de você, de sua pele, dos seus gestos, dos seus olhos atentos. Acredito nos seus passos que vêm em minha direção, e na sua atitude de ficar estanque, à minha espera, quando percebe ter se adiantado demais e se apartado de mim. Não acredito na exclusividade que você me promete, mas acredito nos dias que você me dedica e se abstém de tudo o mais e até se esquece do lugar em que está, pra me fazer companhia online. Não posso acreditar nas suas promessas e planos, no futuro que você me entrega, mesmo sem dominar. Mas acredito nestas sementes que você planta a todo momento e que rega com lágrima de emoção e esperança. Não vou acreditar em objetos ou coisas que nos prendam um ao outro, conveniências. Sequer em objetivos comuns, sociedade. Vou acreditar que sua emoção e sensibilidade, sua música e seu desejo de humanidade, nos conduzirá a uma dimensão maior, para a qual já rumamos. Vou acreditar no nosso aperto de mão, esteticamente improvável, e na candura desta união. E em Deus, que nos apresentou um para o outro neste momento de sonho, não se sabe se meu ou se seu, derretendo-nos juntos, como metal que se funde pra formar uma jóia que brilha, ou uma peça fundamental na engrenagem da vida. Portanto, não se preocupe em falar. As coisas em que eu posso acreditar, não são as vistas, nem as ditas. São as que transparecem sob as vestes e sob os sorrisos. As coisas que eu posso crer, são as que se evidenciam apesar de toda tentativa de disfarce.

traição musical

estou te traindo neste momento

só tenho olhos e ouvidos pro Paulinho

e as palavras que ele diz me levam a uma casa

no pé da serra, rodeada de verde, vigiada

por pássaros de grandes asas

o telhado tocando o céu azul e alaranjado

e então eu vou entrando e abrindo portas:

corredores imensos, e segredos se abrem

e todos os cômodos estão tomados,

atmosfera densa de sonoridade, e isso me inebria

é música com poesia, numa linda voz masculina que não é a sua

estou a trair-te neste momento

perdoe-me mas é assim que eu escuto música

no instante em que me jogo nela

não há mais nada e sou exclusivamente apaixonada por suas notas

até que meus ouvidos não possam com o mesmo som

mas aí, a traição já está consumada

- alerto desde agora: há traições como esta que arrasto pra vida toda

esteja preparado e ciente

me aproprio das melodias por que me apaixono

e elas me acompanham num momento ou pra sempre

estrada afora, rs, ou mar adentro

Posso ser

Posso ser um pedaço de sonho

Uma maça antes da mordida

Posso ser uma nuvem risonha

Uma estrela sozinha

Posso ser um amor platônico

E aquilo que você não alcança

A lâmpada da esquina

A moça da fotografia

O plano que não se realiza

Posso ser um passarinho raro

Que beberica no beiral da janela

Posso ser as cores apáticas

Da sua caixa de lápis
Aquela pintura em que você penetra

Tardes e tardes seguidas

Na pinacoteca

Posso ser aquele amor de infância

Que você não confessou

Posso ser o perfume da dama

Que acompanha suas noites

Posso ser a página do livro
Que você arrancou

Uma tarde de maio

Um desejo velado

Uma jura de amor

Posso ser o raio que se enxerga no horizonte

Numa noite de tempestade

Posso ser uma música suave

Que não te abandona

Posso ser uma colcha de retalhos

Uma cantiga, uma ficção

Posso ser uma cena de filme

Um docinho de aniversário antes do parabéns

Posso ser seu recorrente brocardo

Seu insistente refrão

Posso ser aquela chuva que não molha

A sombra que não se decifra

A chama da vela que não apaga

Posso ser uma letra num papel de carta

Uma imagem deturpada de verão

Posso ser um pôr-do-sol

Um bocado de feitiço

Um querer sem razão

Posso ser algodão doce na saliva

Uma imagem de televisão

Posso ser todas as coisas findas

E as que não se materializam

A eletricidade, o som

A felicidade, a imaginação

Posso ser

Vive como escreve

Quanta bobagem

Não pensa

Vive como escreve

Sem vírgulas

Só muda as fases de linha

Como muda as frases

E de palavras quaisquer

Faze um verso

Um poema

Um universo paralelo

Uma passagem secreta

Um esconderijo

Caminha como quem canta

Esquece as verdades

Desliza

Patina sobre o gelo

Nada é tão seco que jamais escorregue

Não se atenha aos erros

São teus companheiros

Vive como escreve

Beija como quem navega o abstrato

Ou caminha sobre a água

Não esquenta

Se houver voltas estranhas

Em sequencia

Escreve como quem ama

E vive sem planos

Deixa estar

O poema mais belo

Como a vida

Também não se decifra

NÃO TENHO CONSCIÊNCIA NEGRA

Como escrever sobre uma consciência que não me pertence? Sobre uma negritude que eu desconheço? Não tenho nada nem perto de negro. A não ser, talvez, a íris castanha dos olhos, que eu gosto tanto. Talvez, quem sabe, também, os cabelos, crespos como uma esponja, black desde a infância, quando não era do “momento”, mas motivo de vexame, de desdém. Não tenho nada de negro, a não ser meu avô e tios morenos. Assim como não tenho nada de índio, apenas a mãe de meu pai, matogrossense. Não tenho nada que me lembre a senzala, apenas os dias em que fui apartada do grupo das loirinhas bem penteadas e, quietinha, fui chorar no banheiro. Não tenho nada de negro, a não ser aqueles dias no colégio em que eu ainda pensava que o M, símbolo de uma marca de calças desconhecida que eu usava, era o mesmo que vestia as modelos. Não tenho nada de negro. Talvez apenas aquelas lembranças de quando eu era menina e meu pai motorista de táxi. Apenas aqueles dias remotos em que a felicidade era uma barra pequena de chocolate depois do jantar, dividida em quatro. Não tenho nada de negro. Antigamente, talvez, aquela vontade que eu passava de comer bolo na cantina da escola, mas não tinha dinheiro. Ou os risinhos alheios acerca da minha roupa que não combinava no inverno. Não tenho nada de negro. Apesar de nunca ter passado fome, já passei vontade, já sofri preconceito, já fui segregada, não pela cor da pele, mas pelo jeito do cabelo, pela falta de moda, pelo olho comprido, pelo sentimento de inferioridade perante as mais bonitas ou pelos meninos esnobes, de carteira cheia. Não tenho nada de negro, como podes ver, não tenho nada de negro. Mas quando olho pra trás, como quase todo brasileiro, deparo com meus ancestrais miscigenados. E mais, quando olho no espelho, vejo que aquela criança de cabelos cheios, que tinha dó dos pais vindos de terra vermelha, e que silenciou episódios de bullyng porque era feia, sem sobrenome e tímida, além de tudo o mais que eu guardo, em algum compartimento trancado aqui dentro, sobre discriminação e apertheid, NADA MAIS É QUE A CONSCIÊNCIA NEGRA QUE EU NÃO TENHO.

Purpurina

este universo é mágico
despedaço-o com as mãos
em mínimas migalhas
purpurina sob os saltos
areia e átomos
em que estão suspensos corpos
o cosmos e a existência
minúsculos códigos e fórmulas
como o zero e um na informática
e as palavras em cadeia
do html
tudo está conectado
e têm dias em que a visão estende-se
e em que se escreve imerso
na poeira poética deste Mistério

Teus resquícios

Aprendi a escrever enquanto falo

Enquanto penso

Enquanto voa o pensamento

Aprendi com ele a explicar versos

A gesticular enquanto argumento

Justificando, enquanto crio

O sentido de cada vocábulo
Empregado no texto

Aprendi com ele a balançar a cabeça

E a escolher palavras

Sem o silêncio do instinto

Aprendi pras rimas um motivo

Além do coração

Além do invisível

E contorço as mãos

Vestindo de canção

O que, de poemas
Agora, são
Só resquícios

descaminhos

há constatações insensatas
constelações apagadas
corações consternados

braços e mãos cruzadas

há brechas delicadas

beirais floridos de medo

há verdades intangíveis

segredos ao toque das asas

há almas perdidas

em corpos desconhecidos

há desassossego por baixo

das vestes e do próprio ninho

há tristezas vindo

há sorrisos mortos

lábios cansados sorrindo

e janelas, portas e pedras

cantando caminhos tortos

pra nossas futuras pegadas

Cidade perdida

Queria a presença legítima

De um tempo extra,

De um momento que exista

Entre o agora e o depois.

Viver as escolhas deixadas

Nesse instante embutido

No avesso dos panos guardados

Que não vestimos.

Ouço você me chamando,

Mas não atendo

...

(O real não deixa).

Vejo você pelo espelho,

Sua sombra na minha calçada.

Adianto seus cabelos brancos

Sobre minhas pegadas

E eu sempre a contar-lhe

Meus planos e queixas.

Mora entre nossos olhos

Uma cidade perdida.

O vazio das ruas desertas

E a ternura das coisas sonhadas

Por nós não vividas.

Queria permanecer neste espaço

Entre o seu sussurro e o meu suspiro.

Queria mais palavras,

Assuntos incontidos.

Vejo você chegar 

E, com um aceno de mão,

Resgatar-me deste lugar

Reservado a mentiras,
De amanhãs, impedido.

QUANDO A GENTE SABE CHORAR

Quando a gente sabe chorar, as pessoas não notam. As lágrimas caem habituadas, molemente. Não mancham, não tingem os olhos de vermelho que, de tão bem acostumados, também não incham. A maquiagem permanece intocada, a gente sabe como enxugar a água da alma sem borrar os cílios. Quando a gente sabe chorar, as lágrimas vazam faceiras, destemidas, pingam fartas sobre as coisas, mas não deixam marcas, nem rastro. Quando a gente sabe chorar, o outro não vê, não questiona: “ora, por quê?”. A gente chora como quem fala um palavrão ou espirra. Quem sabe chorar não se envergonha e não se esconde. Não é preciso. Quem chora convicto e sem medo é como se vestisse o uniforme cinza do pessoal da limpeza, atravessa os caminhos, invisível, as lágrimas compridas vestem-no inteiro, como um escudo. Quem sabe chorar não segreda, seus abismos ficam expostos, cheios de poças, das lágrimas em que se atira. Mas não importa, ninguém enxerga. Quando a gente sabe chorar, as lágrimas são como objetos no lugar ou fotos na geladeira. Depois de um tempo, a gente já não considera.

Filosofia do futuro

Há coisas que a gente sonha e que se realizam, como se a gente as tivesse escolhido. Mas há coisas que a gente sonha que somem no tempo, por caminhos, a gente não sabe por onde, perdidos. Porque há momentos em que Deus nos ouve e cuida, e há outros em que Ele nos deixa. É uma coisa muito doida pensar que o futuro será mais ou menos o que se idealizou que ele seria. E, ao mesmo tempo, concluir que esse “mais ou menos” não nos compete, e que não saberemos, jamais, exatamente, em que medida, ou quais, sonhos e partículas deles, irão se materializar. Os desenhos da existência são feitos de traços oblíquos, flexíveis e passíveis de se tornarem uma coisa que a gente nunca chegou a pensar, mesmo tendo-a sempre pensado, em partes.

Tentativa de poema

Quero fazer uma poesia sem rimas, sem nenhum som, nenhuma lógica, nenhum pensamento. É possível fazer uma poesia-retrato? De momento? Como uma onda que quebra na areia, como aquele instante em que se sente ser a mais bela e a mais triste? É possível um poema daquele escuro minuto em que se fecha os olhos e se pede ao Universo um novo mundo, numa noite de réveillon? Eu quero um poema tão doce como uma música que encanta, apaixona, eleva, desperta na gente um transcender, uma amplitude inimaginável. Quero um poema que revele mais proximamente a delicadeza de um amor que nasce e nem sempre se materializa. Um poema é sempre uma tentativa de alcançar o mais profundo do ser, mas que, pra adentrar, não precisa cavar buraco, apenas apropriar-se de detalhes e retalhos da rotina. As florzinhas daquele vestido branco, molhados de água salgada, enquanto se pedia à Janaína a transformação de tudo. A solidão daquele copo plástico tocando os lábios com champagne originalmente francesa. O toque dos dedos viciados nos anéis dos cabelos novamente enrolados. Um olhar furtado, uma voz macia. Um cenário desconhecido, um planeta revisitado em sonho. Fazer um poema nublado como as imagens em sono, misturadas, tensas, ecléticas. Um poema perfeito e intacto como um amor platônico.

A vida é maior

A vida é maior. De todas as coisas e sentimentos, lembranças e pessoas, mágoas e pensamentos, dores, lamentos, amores. A vida sobressai. Sucedem-se os dias e as obrigações, as refeições todas e o itinerário da sobrevivência, dos cuidados mínimos diários. Conforme a vida segue, indiferente à nossa disposição de viver, o que fica em torno torna-se detalhe, apenas adornos esquecíveis. Permanecem conosco os motivos, algumas nuances e neblinas, aromas e idéias. Mas nem se sabe ao certo quais. A memória seleciona aleatoriamente os momentos que quer guardar. O mais relevante fica pra trás, as companhias imprescindíveis nos deixam, nossa essência se modifica. Porque a gente quer pensar que o que nos faz vivos é o amor, mas a gente vive porque a vida é maior. E isto é tão simples e animal, que a gente não se conforma. Mas a vida sobreleva-se até ao sentimento mais denso e às dores mais fundas. A gente quer justificar a vida, dar-lhe algum sentido. Mas a vida em si é o objetivo e, continuar, à deriva dos acontecimentos, sem escolha ou parada, é um enigma impossível de se desvendar.

POESIA 35

Uma saudade poente entre os móveis:

Por baixo da cama, entre parênteses, nos sótãos d’alma.

Intermitente, o tempo outra vez demora

Quase um mês numa hora. Falta a calma.

Reanuncia-se a aurora no calendário

É aniversário, tudo se renova.

Gosto destes dias azuis, que às vezes chovem.

Em outubro, a primavera se instala.

É o tempo mais bonito do zodíaco!

É chegado meu exclusivo e irrenunciável reveillon.

Erro as teclas, o sono me toma. O relógio é implacável.

O que faz o amor são pequenos momentos. Convívio, cimento.

Faltam-me ouvidos e olhos

De se ver e de se ouvir. Estou frangalhos.

Sopro as velas com coragem, segue o barco.

A nau é frágil, apesar do esplendor,

E o casco, de matéria delicada.

Abaixa a proa, a maré que alterna,

Ágil como as ondas, flutua a embarcação,

Inunda-se a cisterna. Investigo.

Pois não me apraz o amor de mal contido!

Pretiro o integral a um bordado de fuxico.

Prefiro água e sal ao mel. Lágrimas fiéis ao mal

De doçura irresistível.

Caminho pela madrugada. O escuro me agrada.

Os vãos são bonitos e os pedaços. O vento dita.

Outubro se espalha: agradável e pungente.

Mais uma primavera, mais um dormente no trilho.

Segue a estrada, o trem apita,

Agora são trinta e cinco.

Poeta que nada

às vezes penso não merecer os versos
há tanto que não conheço

tantos autores que não desbravo

tantas palavras que esqueço

mas, se não me julgo suficientemente apta

perante os acadêmicos

ouso ser eu mesma

confiar no que é instinto

e que verso é conseqüência e causa

da essência idêntica

entre mim e tudo de mais bonito

que disseram, os filósofos que admiro

Cecília, Carlos, Jorge, Murilo,Clarice

e alguns outros poetas próximos
aos quais posso chamar: amigos

Versos da vida

Não gero meus poemas por encomenda

Depois que eles nascem

Entregam-se a quem os queira

Como garotas de programa que ainda se apaixonam

Voluteiam promíscuos, entre flertes

E envolvem-se com todos

São vulneráveis à posse

Beijam boca por boca

Como se fossem únicas

Entregam-se a juras

Dançam prostitutos, de mão em mão

Mas ainda que sejam de muitos

Guardam exclusiva emoção

São putas atrás de romance

Em vida de perdição

São de qualquer um, mas iludem

Quem os toma por seus, acredita que não

E ela se despedia com a boca arreganhada, sem dó.

Da cama, ela me olhava. Escancarada, repleta, pequena pra tanta bagagem. Transbordavam dela, meses e surpresas. Estava grávida de acontecimentos. E a distância escapava pelas beiradas, numa outra blusa de frio, num pedaço de coberta. Ela me olhava despudorada e insensível, com afronta. E com sua boca arreganhada e, vomitando roupas, dizia sem misericórdia que ia.
A despedida era aquilo! Uma mala grande e cheia, transbordando e sorrindo com dentes de zíperes maléficos.
O adeus era uma mala no meio do quarto: despudorada, inquieta e sádica.
Mas no peito, era mais. Era de se conter e se expandir, de se ignorar a indiferença confessa no desleixo da safada. Entre todas aquelas coisas futuras, sonoras gotas de chuva contrastavam, presentes. O prato da amargura estava de cabeça para baixo.
Que importava o aceno? Nunca se sabe ao certo para onde vai, apesar da partida.
O gosto das coisas varia, conforme o paladar.
Mas a mala não se continha, sorria sem piedade pra mim, como quem soubesse que eu represava lágrimas. Quase humana. 

Os pés

Os pés...

O que há neles, que dóem?

Os pés querem andar, caminhar

O que há neles, nos pés? Que dóem, dóem?

O nervo exaltado, inflama, dói o calcanhar

E no dedo do pé direito, a unha encrava

O que há nos pés? Que querem andar

Estreitos, encolhidos em sapatos

Em extremos caminhos sopapos

Dóem os pés, por que dóem?

O que dóem, nos pés de estar?

Dóem os seres sentados, gravatas

Escaninhos, mesas, divisórias

Dói o mar distante e a areia

Lá de fora, ventos e lugares nas solas

De sempre, os mesmos trilhos e veias

Dóem os estribos, por que dóem?

Os pares perdidos semeiam

O que há nos pés que eles dóem, dóem?

Se não dóem de ficar?

AMOR DE FIM DE MUNDO

Vou amar você como quem não quer nada

E viver essas noites à toa

Curtir as madrugadas de boa

E, sem pressa, em insones horas

Deitar meu rosto na sua face

Ignorando a alvorada e o dilema

De amar para sempre em instantes

Medidos de iminente ausência

Vou amar você à sombra

Como quem não tem o que fazer

E comer-lhe a fala e o hálito

Embebidos em beijos

Desconstruir seu argumento

Soprando-lhe o ar de suas próprias narinas

Desfiar fio por fio o raciocínio

Que é a rede onde deita

O tormento da sua partida

O amor que tem pra mim

É bonito demais de se ouvir

E cândido e tenro e triste

O amor que me tem estende-se

Como uma música de Jorge Ben

E eu vejo seus rodopios e medos e saltos

Num balé clássico-dramático

Imprevisível

Vou amar você assim

Como quem dança sobre o abismo

Num dia de tempestade e ventos que assoviam

E a cada passo, negociar com a morte

Mais um pouco de romance

Mais do inesquecível

Vou amar você como quem sabe a data

Em que o mundo encerra o expediente

E deixar que tudo aconteça, ou nada

Até que nos vença o desfecho, o destino

Um dom é desafiar o fim

E agarrar os minutos contados

O sonho impossível

Perfume de pai

Fragrância de pasta de barbear

O escuro do amanhã nos meus pensamentos perdidos

A infância irrigava minha barriga prenha

E já me faltava o que eu ainda tinha

E o ar impregnado tinha o cheiro adocicado

De meu pai fazendo a barba às quatro da madrugada

Enquanto isso eu pensava o que seria

Depois de tornar-me arcabouço de outra vida

Pra trás ficava o rumor do aquecedor aberto

Enquanto a espuma deslizava n’água

A pele de meu pai ressurgia, jamais tão clara

Depois daquele dia em que nasceu em mim

Essa nostalgia do que ainda estava

Num perfume de barbear, que era madrugada

Natureza masculina

Um homem não precisa ter nada

O homem só precisa insistir

Ter paciência, jeito, carisma

Um homem não precisa ser bonito

Nem rico

Nem simpatissíssimo

Um homem só precisa de jeito

E persistir no intento

Descobrir os caminhos

Através dos quais

Alcançar seu desejo

Em se tratando de uma mulher

Basta ter paciência

Buscar atalhos, ficar de tocaia

Há sempre uma noite

No dia de toda gente

E o homem que estiver à espreita

Atrás das brechas pequenas

Por onde penetram o encontro

Ganha a parada

O homem não precisa ser nada

Mas precisa ser muito homem

Pra merecer a conquista

Que por ele espera em alguma esquina

Numa lágrima perdida

Ou num detalhe escondido

Da mulher amada

PESSOAS QUE SALTITAM

Têm pessoas que não vão

Perambulam de cá pra lá, de lá pra cá

Saltitando

Às vezes, só sombras brincalhonas

Sobre nossos passos

Mas seus traços preenchem lacunas

Ficam gestos e perfumes

Assuntos

A doçura profunda não se esvai com o tempo

Fica pro infinito

Às vezes numa cor azul

De olhos ou de águas

Outras em retratos

Eternizados na memória

Loucuras pequeninas

Cenários grandiosos

Entregas impossíveis que deságuam

Almas vulneráveis que se jogam

À vontade de não esquecer

Nem serem esquecidas

Deixam-se perpetuamente

Entre as coisas temporárias

Que ficam

TRATADO SOBRE A TRISTEZA

A tristeza é minha amiga e não se aparta por muito tempo. É uma companhia itinerante, que quando menos é provável, me visita, carregada da velha bagagem de sempre.Hospeda-se comigo, sem alarido, e sua estada me é familiar e serena. E até que ela se vá, eu me dedico a consolá-la somente.

Não tenho queixas a respeito dela. Ela não me trai jamais. Estar com ela é passear um pouco na madrugada, sem saudade do dia. É deixar-se existir sem a expectativa dos sorrisos ou do júbilo.

Encostar-me um pouco no fundo, recarrega minhas baterias. Quando vejo as coisas do alto, minha percepção é dúbia e me ilude. O que a tristeza tem de mais bonito é que ela não me derruba. E estar com ela sem alarde, me faz mais forte e mais capaz de seguir sem medo. Afinal, quem tem na tristeza uma amiga, não tem o que temer.

Era de amar

Uma cerveja

Lascas de queijo

Segredos contidos

Desejos-medos pelo ar

Viver é preciso

Deixar-se levar

Crer no sentido

Do obscuro

É enduro

A corrida da vida

A tentativa de algo mais

Outra cerveja

Pensamentos tão tenros

Como a novidade

De acreditar

Que o amor pode estar

Num curto momento 

E no surto lascivo

De se eternizar

É do futuro

O tempo perdido

Na era de amar

COLCHA PRO INFINITO

Cinza sua

Matéria crua sobre mim

Só ternura

Suas mãos puídas de alecrim

E tem no ar

Terra a planar

Qual passarozim

E pra encerrar

Flores de paz

Pra você seguir

Cinza sua

Colcha de rusgas

Pro infinito

A doçura é

Jardim de olores  tão sutis

E volto já

Pr’esse lugar

Perto de ti

E pra encerrar

Estrela a brilhar

Em cores mil

Cinza sua

Matéria crua sobre mim

Só ternura

Suas mãos puídas de alecrim

Minha casa de nuvem

Minha maior dificuldade é o instinto. A magia de que sou feita, me sustenta e me extingue. O sobrenatural passa por mim e pára, faz casa. E o universo nebuloso das sensações e das premonições e dos sentidos, pode ser um labirinto. Quem entra comigo, às vezes se perde.

MILAGRES

Quando foi que passei a merecer os milagres?

Seqüências de acontecimentos mágicos, qual em sonho...?

Um dia, enchi-me de coragem e iniciei minha cruzada, farta de esperar seus sinais.

E, então, percebi que os milagres esperavam por mim, impacientes pra acontecer,

no lugar de sempre.

JOGO DE INCERTEZAS

Não havia sombra sobre o sentimento enquanto a boca que proferia declarações de amor era a dele.

Mas, a partir do momento em que ela respondeu: _ também te amo, a lança da desconfiança triscou de dúvida sua certeza pungente de delírio.

E o amor, então, retroagiu, por medo de ser correspondido.

...

Ela, contudo, sabia que, apesar dele ter-lhe dito que a amava, podia ser que se esquecesse.

Mas que o amor era assim mesmo, às vezes ou sempre se esquece.

Fé

Sou tão católica quanto qualquer outra coisa

Minha mente gravita sobre todas as tentativas de decifrar o impossível

Calcifica-se, uma fé fluídica, com o seguir da vida

Em que se enraízam e se enredam as coisas mais longínquas

O incompreensível

E à medida em que se aparta a ambição de domínio

Mais se aproxima o sentido

De Deixar

Big Bang

Algo em morrer, parece bom

Não ser

Desvanecer-se em partículas

Reunir-se, em órbita, à origem

Transcendência

Paraquedas

O encanto é como purpurina. Apesar do brilho, de textura tão fina, uma coisa tão delicada, tão facilmente pulverizada... Como é fácil desvanecer-se!

O limiar entre o real e o sonho, entre a coragem e o contentamento rasteiro, é indiviso, estreito.

O senso comum e o habitat seguro não conversam com o inesquecível. Pra pular de bung jump não é preciso asas, é preciso peito.

Pra ser feliz é preciso, antes, achar a saída dos labirintos que te reconduzem a si mesmo. Aqueles de que são feitos seres ímpares como os boêmios e os esposados.

Seres antagônicos dotados do mesmo defeito em pontas opostas. Enclausurados nas artimanhas do medo e suas defesas.

E, o ar, só merecem os sonhadores, os incorrigíveis, os apaixonados e soltos.

Paraquedas não se abrem à toa.

NARCISO

Das palavras que falo

Ouvem-se poucas

Minhas idéias são as internas

E não as ditas

Menos ainda, as ouvidas

O ouvinte escolhe

Entre os caminhos

O sentido possível

Aos seus frágeis ouvidos

O diálogo é qual o aprendizado

O que se quis dizer

Às vezes fica perdido

No espaço que separa

Um ser do outro

Na vala que faz, de cada alma

Uma trilha solitária e árdua

Apesar de acompanhada

Na insistente tentativa

De compreender , de alcançar

De aliar-se a um par 

Das conversas, caminhos se abrem

Em escolhê-los com cuidado

E fidelidade, faz-se o diálogo

Mas o alcance total é inviável

Não queira a compreensão integral

Só Deus sabe - e eu

O sentido das palavras que abrem

A estrada por que caminho

A pilastra em que se apóiam os detalhes

Que me conservam indivíduo

Alcançar-me é impossível

Explicar-me, portanto

Inútil, incrível

Das palavras que profiro

Tudo o que vê

São os destinos que dita

Pra seu próprio sentido

Narciso!

Arvoe arvre

Árvore-arve, ar-voe

Voe árvore, como ave

Arvoe arve. Voe

De casca dura

Grandes raízes

Não voa, árvore

Mas a nuvem anestesia

E o que não pode se alivia

Se tem amor

A miragem é companhia

Tudo é passagem

Mas na vontade

O galho que era árvore

Estica em asas

E alça vôo

Só o amor diferencia

Intuição de covardia

E a nuvem que anestesia

Tudo pode e alivia

Tudo chove e alivia

Torna ave, a melodia

E voa alto, em alegria

Por ser amor

Voa a árvore por magia

Com asas de passarinho

Pro seu amor

E o organismo que era outro

Liga-se em ímã

Na energia do puro amor

Voa árvore poesia

Avoe árvore ainda

Comigo arvoe árvore minha

Arvoe arvre

Arvinha minha

Comigo avoe em poesia

Porque é amor

Arvoe árvore maravilha

Que a viagem não é só de ida

Se você for

(Por mim e Marcio R. Lima)

A árvore e o passarinho

Tu andavas por aí, passarinho, com teus penachos empinados e teu andar saltitante, de galho em galho, florindo. Mas, de repente, encantaste-te com cascos gastos e falhas de uma velha e grande árvore, sobre um rochedo distante. Quiseste ficar por ali. Juntaste teus gravetos em ninhos e deliciaste-te sossegado, à sombra dela. Mas, um dia, aconteceu que de tanto enfiar-te nas fendas daquele casco, decidiste não mais voar, quis tornar-te árvore. E a árvore não pôde crer, que tendo você asas, invejasse seus galhos de cascas. Mas, depois que te aninhaste debaixo da árvore velha, teu voar parecia triste. E a árvore rechaçava: o que seria de ti, se os pezinhos que saltitavam, enraizassem? Se de tanto com ela trocar, virassem madeira de árvore? Então, propuseste dormindo, em sono de olhos vidrados que não dormem: - que tal se ela criasse asas? Mas não era possível, bichinho! – cada organismo faz sua viagem seguindo a vontade original, que rege o inalcançável. Então, ficaste passarinho, parado como um objeto manipulado, empoleirado nela, em estática. E, enquanto teu amor durava, tornavas-te parte daquele tronco, como cuco de relógio. Até que num dia bem lindo, uma brisa mais forte bateu na quina de teu bico e ouviste teu amor sussurrando baixinho, no farfalhar das folhas caindo: Amo-te, passarinho. Muito. Parta com tuas asas, serei sempre tua casa. A vontade é que faz possível, uma possibilidade. - E tu, que já sentias o corpinho e asas tesos e sem engrenagem, como um bicho empalhado, entendeste o amor que alcançaras. O encanto de ter-te encantado por uma árvore-árvore, é que aquele era um amor casa, e sempre que voltasses, poderias escarafunchar-te debaixo de sua copa cheia e viva. Não era um amor de ave, não era uma árvore-ave, não era uma arve. Era só uma árvore onde podias ancorar tuas cansadas asas. Então, sacudiste as penas, arrebitaste o corpinho e saltaste. Voaste para o vento e voltou tua cor e teu movimento. Mas teu amor ficou e, de quando em quando, voltavas pros calabouços tão ternos, da árvore que amavas.

Ladrão de versos

tinha as pálpebras inferiores lisas, como um peixe, mas seu olhar astuto e seu assovio e sua cabeça miúda, que ele movia com pequenos solavancos, também me faziam lembrar um passarinho

‎tinha os cabelos anelados, cor de favo, que o envolviam como nuvens, e uma doçura branda, quase feminina, mas seus beijos suaves viciavam, como batata frita

‎‎tinha os lábios finos unidos numa meia-lua crescente, quase um sorriso. E em tudo o mais que ele tinha, a melodia escorria, alta, comprida, como um intenso carinho

tinha o perfume das coisas guardadas, que se conservam intactas, mesmo velhas. O olhar fixo, adiantado, que mal piscava, o nariz adunco, perto dos lábios, aperfeiçoando os sentidos

tinha a pretensão de ter asas, girar o mundo de bicicleta. Mas apesar de tudo o que tinha, era ladrão de versos e, do objeto de que eram feitos, se apropriava, moldava-se fácil em palavras

e ninguém havendo por perto, acampava entre as rimas, com sua paz de deserto, seu amor devagarinho

voava o amor como um pássaro

tudo era amor naquele momento e desde o primeiro momento porque a alma reconheceu-se e a alma não tem traços fixos mas contornos indefinidos flexíveis e o amor tem nomes variados muitos nomes e faces e se entristece quando sob pseudônimos vem e vai sem ser notado mas naquele dia e nos subseqüentes a mulher já sabia que a doçura contida em pequenos gestos e entre as ondas de pensamentos e sentimentos enredados em harmonia afinidade e companhia e entre dedos que se tocavam com calor e carinho o que se revelava era tão somente AMOR mas tinha o nome de ternura de doçura de laço cármico o amor naquele caso podia chamar-se amizade mas quis ser mais e foi e voou pra mais longe como um pássaro preto à beira do Amazonas e seu piado no silêncio um som mágico a alastrar-se por dentro das almas e a apertá-los com um laço indelével e perpétuo um laço trágico e eterno porque naquele caso o amor tinha tantos nomes e não se iria com o tempo nem com nada nele havia imagem canto poesia havia uma cena de filme compartilhada e o encontro inebriante de um passado contido pra sempre naquele pássaro que quase o atropelou mas depois veio alojar-se nos cabelos dela de onde ele respirou extasiado o reencontro consigo mesmo à margem do próprio espírito no dela unido num instante mágico

Placas tectônicas

Minha vida é um álbum incompleto. Ainda há muitas páginas em branco e figurinhas novas que eu nem imaginava. Tirei o cabresto e que surpresa: um mundo imenso ao meu redor. O que a gente esconde e o que a gente mostra... um furo na meia é melhor que seja descoberto logo. A gente nunca conhece as pessoas de verdade sem antes entrar em suas casas, abrir, pelo menos uma vez, seus guarda-roupas, inspirar o ar que ocupa o ambiente, afagar seu cachorro. Tudo revela o ser que nelas mora.

Pessoas covardes não me agradam. Nem as que não se decidem. Não me aprazem rostos amassados. Gosto de cabelos perfumados e roupas cuidadas, mesmo que antigas. Cada fase da vida tem uma alegria e uma cantoria. Hoje em dia: Fagner e Baleiro. Poesia pode ser sinestesicamente composta e não precisa ser uma coisa única. Pode ter camadas ou retalhos, como uma colcha, como placas tectônicas.

Rumo à liberdade

A busca de ser livre não acaba pra ninguém. Apesar da liberdade ser-nos tão intrínseca, impossível de se renunciar, ainda rumamos para ela como se fosse inatingível. Como se ela pudesse nos escapar...

A escalada

Prefiro subir, subir, subir

A taquicardia, o fôlego que falta

O sacrifício de uma escalada

À planície que se estende molemente

E se alarga, como as horas da tarde

Compridas, intermináveis

As horas do dia não são todas iguais

As horas da tarde demoram-se mais

Penosas, tolas e cansadas

Como são as retas da estrada

Sem a expectativa do fim

Sem a montanha à frente estendida

A vida não tem a mesma graça

Sofre viver assim

Ou se vive mais, sofrendo, enfim?

Incessante e inútil, a perseguição de ser livre

Nunca pode, o ser, livrar-se da liberdade que tem

Intrínseca, como a alma e o amor

Amor que se infiltra nas paisagens

Nos bichos e nos perfumes

Na rotina da vida diária e seus pequenos detalhes

Compromissos, agenda, tarefas

Que se impõem e sobrepõem e se transformam

Num pássaro, às vezes, ou numa casa

Num cesto de roupa lavada

No topo de uma montanha

Cada hora muda de nome

O amor, o desejo, a liberdade

O ser humano 

PEQUENA POESIA

azul pacífico

paz nas cortinas

ondas pela casa

o mar está suspenso

no ar, denso

flutua-se como n’água

sobre prancha de isopor

tudo que eu mais quero da vida

risada e amor

mais nada

Apelo

Meu coração não pára de bater, não sei o que acontece. Isso me aflige, esse dom de prever, de sentir. A permeabilidade que alguns seres me faz experimentar. Gostaria de saber exatamente o que é, mas não sei. Só sei que posso sentir quando há angústia, quando há embate, luta. Quando há um conflito mental e um pensamento fixo em mim. Estou assim, obcecada, apaixonada. Possuída? Que loucura, essa confusão corpórea! Às vezes, sinto-lhe tão perto, mais próximo que se em carne viva estivesse. E quando me deixa, me deixa também esta agonia. Mas o que fica é ainda pior: a sua partida, a distância. Uma barreira entre nossas almas, o dia todo vizinhas. E fico triste, preciso chorar, pra esvaziar o que ficou sem saída, preso nesta vasilha em que me transformei desde aquele olhar. Gostaria de esquecê-lo. Gostaria? Não tenho forças, sinto-me rendida a forças muito maiores que as minhas. De repente, o mundo me premia com paz e novos ares, novas pessoas, cenas doces e doces palavras. Mas, quando a rotina torna, tornam estas batidas incessantes e fico à beira do abismo, a um passo de enlouquecer. Já nem sei mais o que é saudade, vivo nela o tempo todo e ela está me engolindo. E por mais que eu pense e repense, ainda não posso concluir nada ao contrário do início. Se o amor arrebatou meu coração desta maneira insana, não vou remar contra. Não que eu não queira! Quando sinto que nada disso é real, mas pura imaginação e viagem minha, tento, tento e tento, com o mais contundente que há em mim, esquecê-lo. Mas a luta se estende por tanto tempo que me vence. Canso-me da luta insistente e do pensamento que não cessa e me ajoelho ao chão, braços estendidos pro amor, como diria Djavan: o Samurai. Que outro nome pode ter a alegria que se sente simplesmente por que alguém existe, senão amor? Contudo, preciso esquecê-lo, portanto, esqueça-me! Não conseguirei acabar com isso se você continuar a pensar em mim noite e dia. Posso sentir! Entre mim e ti, desde que o sentimento se instalou sem permissão, não há divisa. Mas se não quiser esquecer-me, então venha. Renda-se comigo e viva o que estava escrito que seria o nosso amor. Calico skies. Amo demais odiar amá-lo assim. Por quê?

Bicho estranho

Um ser exótico, tentáculos na cabeça

Extensa como uma arraia

As nadadeiras abertas

Sou um bicho de praia

O sol no pensamento

Só barulho de mar, já me recompensa

Uma criatura exótica, olhando por fora

Quanto mais por dentro

Caraminholas “de la liberté” cavucando terreno

Que não é terra firme, mas areia

Muda com o vento, está vivo

Mas nada é mais surpreendente que uma duna

Imponente, resplandecente

Mudo de lugar e minha juba baila e gira

Como um girassol

Minha sobrinha mira, com sua ainda meia-vista

E me identifica pelo aparato ao redor

Dourado nas beiradas

Um bicho exótico

De caraminholas expostas

E índole eminentemente solar

“Estoy aquí”

Mas não falo francês, nem castelhano

Como um bicho estranho que se preze

Falo meu próprio idioma.

Vértice

O sol me salva, sua luz, seu calor. Posso ficar aqui estirada horas e horas. Sol de junho, ainda melhor. O sal me lava. E carrega minhas preces, e abençoa as dádivas que permanecem. A brisa me purifica, venta dos meus ouvidos os pensamentos ruins, o pessimismo. E a solidão me engrandece, o silêncio enaltece o valor das palavras e o brilho de cada ser que se aproxima. As poucas palavras ditas no recolhimento são qual tesouro e, por tão valiosas, requerem o cuidado de um artesão moldando sua obra. Pequenos e preciosos contatos, fotografados pro infinito. Só nas agruras do silêncio, o vértice com o outro é tão bonito.

Apego

O amor não admite intervalo.

Depois que a paixão por outro alguém atravessa a relação como um cometa,

Nada mais haverá para a frente, a não ser apego.

Se a paixão atravessa,

Marca com sua linha invisível os novos hemisférios, como um trópico.

E divide em dois, mesmo o indivíduo que não quer ver

E permanece no hemisfério do passado,

Tentando reconstruir o vidro.

Mas não existe amor quebrado.

Não existe amor sem integridade.

O que resta do amor incendiado pela chama de terceira pessoa

Não passa de cinza,

Vã tentativa de restaurar o objeto partido.

Só apego.

O mistério maior é que o evento trágico possa ser o atalho,

A ponte de acesso mais fácil para o inevitável.

Há que se entender um pouco da vida pra saber que alguns enigmas não são desvendados de imediato.

E que a paixão é uma espécie de estrela.

É o guia mais sensato desta vida,

Que alcançamos tão pouco, pudera! 

Se agarramo-nos ao oco...

Ignorar o trópico que divide os hemisférios do passado e do futuro

Não devolve ao globo o estado anterior.

O amor não admite intervalo.

Retomá-lo com falha,

Continuar apesar de acesas as fagulhas do cometa,

Não é proeza.

Só apego.

(A capacidade de enganar o outro, me assusta. Mas é a capacidade de se trair que me apavora. Este é o compromisso da inverdade, com o qual não compactuo. Não invejo o pseudo-amor que passa por cima de tudo, ignora os instintos. A quem o queira, que faça dele bom proveito.)

QUAL SERÁ O FINAL?

Qual será o final? Não se sabe. Ninguém sabe. O final é uma coisa redonda, quando alcança o ponto inicial, recomeça, e ninguém sabe quando. Se a vida de hoje é paciência, talvez no fim valha a pena. Talvez, ao chegar lá, no ápice da história, todos os detalhes escusos se entrelacem, tão bem costurados que tudo, mas tudo mesmo, tenha valido a pena. E faça sentido. Mesmo que agora pareça uma grande armadilha do destino. Sigo jogando. Sem saber o fim, aposto que, no auge do enredo, haverá um motivo a justificar tudo. Qual será o final? Não se sabe. Ninguém sabe. Sigo escolhendo as cenas, editando o filme da vida conforme o coração. E assim, não sei se o fim será feliz ou triste, mas, sob a luz do sentimento, de qualquer maneira haverá uma maravilhosa história de amor pra ser contada. Pra ser contada pros amigos, pros desconhecidos, pras crianças. Sigo apostando. Porque desencontro de amor é uma coisa romântica, mas todos preferem a esperança que só o final feliz inspira.

ENCONTRO

Encontro é o curto momento em que a existência, que caminha a esmo a maior parte do tempo, faz sentido e nos remete ao encanto do inexplicável. Curto momento em que a congruência entre dois seres sobressai e altera o itinerário. Curto e inevitável momento em que a reação entre dois corpos resulta em conjunção de almas e dá asas ao acaso. Curto momento que perdura, apesar da brevidade, e cobre de prata os detalhes que preenchem tudo o mais que é vida, mas não é felicidade.

(Se são só momentos o que temos, que possamos vivê-los completamente, sem medo, pra que as lembranças sejam inteiras e nosso sustento no intervalo que se impõe entre nós e o reencontro).