Tentativa de poema

Quero fazer uma poesia sem rimas, sem nenhum som, nenhuma lógica, nenhum pensamento. É possível fazer uma poesia-retrato? De momento? Como uma onda que quebra na areia, como aquele instante em que se sente ser a mais bela e a mais triste? É possível um poema daquele escuro minuto em que se fecha os olhos e se pede ao Universo um novo mundo, numa noite de réveillon? Eu quero um poema tão doce como uma música que encanta, apaixona, eleva, desperta na gente um transcender, uma amplitude inimaginável. Quero um poema que revele mais proximamente a delicadeza de um amor que nasce e nem sempre se materializa. Um poema é sempre uma tentativa de alcançar o mais profundo do ser, mas que, pra adentrar, não precisa cavar buraco, apenas apropriar-se de detalhes e retalhos da rotina. As florzinhas daquele vestido branco, molhados de água salgada, enquanto se pedia à Janaína a transformação de tudo. A solidão daquele copo plástico tocando os lábios com champagne originalmente francesa. O toque dos dedos viciados nos anéis dos cabelos novamente enrolados. Um olhar furtado, uma voz macia. Um cenário desconhecido, um planeta revisitado em sonho. Fazer um poema nublado como as imagens em sono, misturadas, tensas, ecléticas. Um poema perfeito e intacto como um amor platônico.

Bicho estranho

Um ser exótico, tentáculos na cabeça

Extensa como uma arraia

As nadadeiras abertas

Sou um bicho de praia

O sol no pensamento

Só barulho de mar, já me recompensa

Uma criatura exótica, olhando por fora

Quanto mais por dentro

Caraminholas “de la liberté” cavucando terreno

Que não é terra firme, mas areia

Muda com o vento, está vivo

Mas nada é mais surpreendente que uma duna

Imponente, resplandecente

Mudo de lugar e minha juba baila e gira

Como um girassol

Minha sobrinha mira, com sua ainda meia-vista

E me identifica pelo aparato ao redor

Dourado nas beiradas

Um bicho exótico

De caraminholas expostas

E índole eminentemente solar

“Estoy aquí”

Mas não falo francês, nem castelhano

Como um bicho estranho que se preze

Falo meu próprio idioma.

Juízo de areia

Será que a paixão tem uma razão de ser

Ou é só um batuque sem porquê

No nosso corpo moco?

Surdo, enquanto não há o som

Do desejo, que é água de mar,

Batendo nas beiradas da gente?

Erodindo tudo aos bocados,

Tornando areia, o juízo,

E pecado o sentido

De estar vivo?