ESTADO DE POESIA

poesia é o estado das coisas etéreas

há que se ter a alma leve, leve, pra que se a alcance

há que se ter um buraco qualquer por dentro

a tornar-nos porosos e dotados de uma propriedade abstrata

há que se ter uma música no pensamento, quase sempre

e um desejo de ser amado, mesmo sem merecimento

há que se ter um amor sem dono

universal e amplo

exagerado e platônico

por algo, alguém

ou por tudo

poesia não é um estado de coisas concretas

de coisas terrenas

também não é própria dos que não sabem chorar

ou dos que não podem mergulhar com os olhos abertos

poesia é um alimento

que às vezes a gente põe pra dentro

às vezes a gente cospe

Infeliz guerreira

Ela é por inteiro macia,

Menos por dentro.

Porque, por dentro, é dura, guerreira

E eu não posso com ela.

Nenhuma de minhas táticas tem sucesso perante ela.

Ela é poderosa e firme,

Impassível e destemida.

Diz que eu desperto o pior que há nela,

Não compreende que o pior que há em mim, é que se revela

Quando não consigo domá-la, conduzi-la.

Enlouqueço-a, mas por causa da minha loucura

É que ela é tão forte e segura.

E apesar de todos os tormentos

Que eu tento, com as minhas intenções mais fundas, desviar,

É minha amada, tão amada.

Queria ser uma mãe melhor, uma mãe normal,

Mas tenho acessos de raiva

E uma sombra terrível me acompanha,

- É um fardo que carrego,

Mas, por causa disso, escrevo versos.

Infeliz menina que veio de mim!

Por mais amor que eu tenha,

As emoções são fartas demais, tudo se alastra.

Coitada dela que nasceu assim:

De mãe poeta.

HOMEM CASADO

Sua pele me parece macia

E sua idade menor

Me encanta sua maneira de morder o lábio debaixo

Folgada e flacidamente

Seu nariz de haste fina, com abas largas

Seu andar displicente

Toco meus lábios com a ponta dos dedos

Pensando nos seus

Procuro no seu olhar indiferente e vago

A itenção escondida

Na sua calma voz de um só tom

As palavras perdidas

Mas no seu falar sem som sobressalente

Não há melancolia

Da sua voz modal, em meus ouvidos

Faz-se música e me embala

Prescindo do que é dito

Mas são a inteligência serena

As frases sensatas e calmas

Que me condenam à hipnose

Que nem o amarelo da aliança

Com estridência, reluzindo

Acalma.Não é empecilho

Seu compromisso social

Apenas drama, ingrediente primordial

Pra boa poesia. - Ou martírio?

Tetas de preta

Tinha uma cor escura

Nas extremidades e nas juntas

Um excesso tanto de risadas e assunto

Como de coração 

O jeito atrevido de quem quer ser querida

E se arremessa à frente, sem assertivas

Um não se aprofundar até bonito, alegre 

Apesar de evidente

E caiu-lhe bem ser mãe
O olhar generoso finalmente útil

A popularidade máxima perante um ser, enfim

Mamilos em riste, tetas à mostra
Postas a amamentar

Tetas de pontas pretas, repletas

Expostas em oferta

E finalmente dispostas

A angariar real afeto 

E verdadeira fã

Sem afãs outros, ou melhores

Que tê-la por perto

Alimentar-se dela

E chamá-la de mãe

Condição humana

Perdão, ó Pai!

Por gostar tanto desta condição humana

Do que aquece, inflama

E, de desilusão, se acompanha

Mas, que culpa haverá

Se a carne, sem a paixão, é fria?

Se a história, sem ela, não tem liga?

Os sentidos aguçados, prefiro à paz

E, em lugar de pensar, tocar

Deixar-me inflar de ar quente

E subir até o cume

Inspiração pra arte?

Ou neste ardume fugaz

A identidade inicial?

Aquela da qual não há escape?

Perdão, ó Pai, pois sou fraca

Nada além de criatura

Muito instinto motriz

Pra pouca ternura