o que é poesia

poesia é a arte de cantar sem nenhuma nota
a arte de dizer tudo na abstração
a arte de legar o nada à deriva das rimas 
a arte de sentir sem sentido algum

poesia é maneira de pensar o mundo
maneira de fugir de tudo
pegar carona numa brisa, num furacão

poesia é o caminho oculto
pro outro lado - o absurdo
lugar que não decide se existe, ou não.

O que eu mais gosto

O que eu mais gosto daqui são os velhos

As rugas juntas e a pele grossa, os cabelos brancos

O que eu mais gosto na Europa são as pedras que compõem as casas

Os prédios pequenos, as igrejas e as ruas do centro

Os tijolos de outras épocas que erguem sólidas construções e arcos

O que eu mais gosto é o destemor de assumir o antigo e o precário

São as avós e as tias zanzando pelas calçadas de Coimbra

Sentadas nos cafés, nas praças, padarias

Com os netos, os amigos

O que eu mais gosto destes dias que surgiram em minh’alma

É a vida, em todas as etapas exposta, e à mostra como uma coisa bonita

Um outdoor, um cartão de visitas

O que eu mais gosto é ver escombros e pátios, janelas e varais

Chaminés acesas e cortinas

Senhoras de casacos de lã e avental pelas ruas, restaurantes, ao pé das casas

Senhores trajando roupas de alfaiataria e boinas

O que eu mais gosto é não haver asilos pra esconder o tempo que passa

Mas abrigos, lugares, cadeiras. Companhia e vida

Nas varandas, nos quintais, nos sítios e paragens

Pra toda essa gente antiga e edifícios

Que envelhecem vestidos de si mesmos

Orgulhosos, pálidos e amarrotados. Ostentando poesia

OLHOS CASTANHOS

Um quarto escuro

Dessa cor são meus olhos

Profundos

Através deles eu converso

E meu assunto

É poesia

Coisas fugidias

Gasosas

Prefiro o abstrato

O universo que comporto

É um absurdo

E me basta

Ignoro a gramática

Se dela extraio

Som mais fácil

Da tua tez pálida, culpada

Não quero nada

Estou, de ti
Anos-luz adiantada 

São meu carrinho de rolimã

Os pés descalços

A mente que levita

Dos filmes que assisto

Guardo os beijos

E as histórias de amor

Ainda que finitas

ESTADO DE POESIA

poesia é o estado das coisas etéreas

há que se ter a alma leve, leve, pra que se a alcance

há que se ter um buraco qualquer por dentro

a tornar-nos porosos e dotados de uma propriedade abstrata

há que se ter uma música no pensamento, quase sempre

e um desejo de ser amado, mesmo sem merecimento

há que se ter um amor sem dono

universal e amplo

exagerado e platônico

por algo, alguém

ou por tudo

poesia não é um estado de coisas concretas

de coisas terrenas

também não é própria dos que não sabem chorar

ou dos que não podem mergulhar com os olhos abertos

poesia é um alimento

que às vezes a gente põe pra dentro

às vezes a gente cospe

Massa de modelar

De que matéria é feito, você?

Massa de modelar toma a forma que a gente quer.

Pode ser circular, pode ser quadrada,

Posso arrancar um pedaço ou grudar um bocado.

Posso entortar pra direita, pra esquerda,

Agrupar cores e objetos vários.

Massa de modelar é uma boa matéria

Pra compor as pessoas.

Não fere, não parte.

E se parte, não é com dor,

Mas com novidade.

Tem de toda cor e o cheiro é nostálgico.

Lembra a pré-escola

E, do colégio, o pátio,

Que cheirava à lancheira.

(Recreio de criança tem cheiro de lancheira,

De suco guardado na garrafinha térmica

E lanche embrulhado no guardanapo.)

É incrível o que se pode fazer

Com massa de modelar!

A gente pode esfarelar de tanto amassar,

Pode enrolar com as palmas das mãos

Até que todas se tornem de uma cor só.

Massa de modelar é uma matéria boa

Pra moldar a pessoa.

Não sei porque esta pele

E por baixo dela, a carne,

Os ossos, as veias,

A alma, a consciência.

De que matéria você é feito?

Massa de modelar não requer ciência,

Não requer preparo, nem dom.

Qualquer criança é capaz de dar-lhe vida

E depois outra vida

Qualquer vida que seja,

Mesmo já sem cor.

POETAS SÃO SOZINHOS

Poetas podem ficar consigo

Sem perigo de tédio

Ou de solidão

Poetas são verdadeiros

Indivíduos

São também o mundo inteiro

Resumido em frase

Verso

Ou cantiga

Poetas não tem medo

Poetas são amigos

Do silêncio e do frio

Poetas são seres à parte

São humanos vorazes

Nutridos na filosofia

Ancorados no buraco negro

Onde moram as perguntas

De respostas vazias

Poetas são como eu

Do breu fazem a luz

Da luz, o fechar

Dos olhos pensativos

Do abstrato

Um retrato do vazio

-A ternura de ser tão assim-

Poetas são sozinhos

Mas são o mundo inteiro

Poetas são verdadeiros

Companheiros de si mesmos

Sorte minha

E de todos por aí

Sorte de quem senta pra ver

Um dia, o sol nascer

Ou se despedir

Poetas são de se ler

De se contemplar

De se amar com os olhos

Comovidos

Ou com o coração

Mexido

Pela doce emoção

De sentir no que ouve

A maior dimensão

E o carinho

Das palavras que nascem

Da solidão sem motivo

De um poeta consigo

A tecer seu poema

E esmiuçar

De seu próprio dilema

A saga terrena

De todo dia.

Minha coleção

Minha coleção de textos

Minha coleção de músicas

Minha coleção de erros

Minha coleção de versos

Minha coleção de fotos

Minha coleção de medos

Minha coleção de sonhos

E de lembranças

Minha coleção de besouros

Que trombam desajeitados

Nas paredes intrometidas

Minha coleção de cores

Minha coleção de imagens

Minha coleção de amores

Minha coleção rara

De jóias desconhecidas

Minha coleção gigante

De letras brincalhonas

Que se unem em quadros

Valiosos como ouro

Minha coleção de fatos

Minha coleção de lágrimas

Minha caixa de tesouros

Minha coleção de dores

De tristezas incontidas

De perspectivas vazias

E de momentos felizes

Minha coleção de palavras

Minha coleção de caixas

Repleta de recordações

Repleta de cartazes

Que alardeiam ao mundo

Tudo o que passa e arde

Nos corações feridos

Nas almas aturdidas

Pelas emoções várias

Capazes de provocar risos

Ou prantos contínuos

Minha coleção de vida

Minha coleção solitária

Minha coleção de azuis

E de rosas e marrons escuros

Minha coleção de vozes

E de sons tão lindos

Minha coleção única

Que me incentiva e inspira

Todo dia apesar da poeira

Da noite ou das cruzes

Minha coleção de luzes

Minha coleção querida

Meu blog que me salva

Da falta de companhia.

Dádiva e emoção

Estes últimos dias

Músicas várias me preenchem

Como se eu estivesse vazia

Vazia de poesia

E então fico a pensar

O que será toda esta rima

Que não me deixa
Que me alucina

Toda hora
Dia após dia?

O que será 
A emoção que contagia

Que me enche de mim mesma

E da beleza fina
De uma voz macia

Cantando o amor
Não correspondido

Senão minh'alma
Sempre cheia e zunindo
Na mais linda poesia?

Que ora se esvai em água

Ora escapa em versos

Ou em admiração sincera

Da dádiva que mora perto
E dentro de um grande poeta?

Diário

Por que não posso ser como Simone? Sim, posso. Quero registrar meus passos, minha história, perscrutar meus pensamentos, meus devaneios, meu trajeto que vem e vai.
Por que não posso vislumbrar meu desassossego? Meu pestanejar? Os arremedos de minha história, de minha tentativa, de minha caminhada quase sempre solitária?
Quero escrever meus passos, pra depois lembrar. Estudar meus pensamentos, meus pesadelos, desvendar meus repetidos erros e esparsos acertos.
Como Beauvoir, mas nem tanto. Quero usar de enigmas, de encantos, não ser tão clara, tão rasa. Nem ao mesmo tempo, tão detalhista, tão minuciosa.
Prefiro o mistério, os símbolos, as charadas, a conquista à moda antiga, a prosa de Vargas Llosa, as línguas desconhecidas, as linhas em versos, a poesia.

Eu não tenho bula

O que é poesia?

Além de poesia só?

Um retrato de um sentimento

Que sem a escrita

Ficaria ao vento,

Etéreo, solto ao ar.

Poesia é só um pedaço

De um sentimento, de uma emoção,

Que sem o formato dos versos,

Nem pelo coração seria captado.

Poesia é uma fotografia.

Não é uma receita, uma bula,

De como funciona a pessoa.

Sequer uma dica,

De como passam os dias,

Como um “reality show”.

Poesia é só arte.

É brincadeira de palavras

Que julga o autor declamar.

Mas, como já disse,

As palavras têm sua própria vontade.

Não tente desvendar o poeta

Pelas frases que inverte,

Com rima e melodia.

Poesia é só um retrato,

É fotografia.

Sem ela, iria o sentimento

Ao vento, pra sempre,

Sem retorno ou contemplação.

Com ela, a emoção fixa-se eterna,

Estática, concreta.

Permanente, pelas estações.