Filosofia do futuro

Há coisas que a gente sonha e que se realizam, como se a gente as tivesse escolhido. Mas há coisas que a gente sonha que somem no tempo, por caminhos, a gente não sabe por onde, perdidos. Porque há momentos em que Deus nos ouve e cuida, e há outros em que Ele nos deixa. É uma coisa muito doida pensar que o futuro será mais ou menos o que se idealizou que ele seria. E, ao mesmo tempo, concluir que esse “mais ou menos” não nos compete, e que não saberemos, jamais, exatamente, em que medida, ou quais, sonhos e partículas deles, irão se materializar. Os desenhos da existência são feitos de traços oblíquos, flexíveis e passíveis de se tornarem uma coisa que a gente nunca chegou a pensar, mesmo tendo-a sempre pensado, em partes.

Queria desenhos

Meus desenhos são as palavras

Com elas faço caras, nuvens e mares

Com elas preencho tudo de cores,

Ou retiro

Pincelando-as com a apatia mesma

Dos passados amores

Meus desenhos são as palavras,

Esvoaçantes como passarinhos

Ou tristes como as lágrimas

De causa desconhecida

Por vezes são tão vivas,

Repletas, cheias, sortidas

Outrora tão escassas, desprovidas

Da argamassa que edifica

Ilustram em branco e preto

O silêncio contido,

O sentimento perdido,

A conquista que se esvai

Meus desenhos são as palavras

Mas ainda são melhores

Porque delas além de imagens

Há sons, há paragens

Delas, simultâneas, caem

As mordaças habituais

E a mente enrustida

Meus desenhos são as palavras,

Coloridas ou esfumadas

Tocadas de fel ou de ar

São os melhores retratos,

Os mais caros bordados

A ilustrar o som que rima

Da dor que sai.

Outra flor

Sou flor de papel.

Desmancho fácil.

O toque da mão me amassa,

Um contato mais ágil, me rasga.

O molhado me dissolve,

O perfume me mancha,

O tempo me desgasta.

Sou flor de papel,

Um desenho a lápis.

Só é seguro, contemplar-me.

Ao tocar-me,

Corrompe minhas faces,

Dilacera minha integridade.

No papel, retratada,

Estou segura.

Em outro formato e matéria,

Eternizada.

Mas se toca e apalpa,

Examina, aspira ou aperta,

O desenho deteriora.

Deixa de ser a flor que era.

Deixa de ser, o desenho,

O papel de outrora.

E a flor muda de feição,

Ganha outra história.

Pode mesmo continuar flor

Como pode desmanchar, sem sobra.

O amor pode ter muitos desenhos

O amor pode ter muitos desenhos.
Nunca podemos saber qual será.
Meu desejo era que a emoção do começo
fosse o impulso motriz.
Minha idéia era pegar a emoção e ir.
Com a força do início,
com a explosão de sentidos,
deixar-se levar e com a paixão
começar o amor que viria.
Mas o desenho do amor nem sempre é assim.
O amor pode ter muitos desenhos
e nunca poderíamos saber
que desenho tomaria o nosso amor.
E mesmo que ele não se erga
sobre a arquitetura que pensamos,
se ele de qualquer forma existir,
será o que planejamos,
sem saber que seria.
Mas também pode ser, às vezes,
que a paixão não passe de uma planta,
um planejamento, uma idéia,
que nunca levará cimento e pedra,
apenas areia e idéia.
Mas quem poderá saber
se o desenho que faz a paixão
tornar-se-á a estrutura
de uma história real?
O amor pode ter muitos desenhos
e também pode não existir.
Pode também o desenho
existir sozinho, por si.
O desenho que é só um plano,
um pensamento num papel,
ou num ideal qualquer.
Contudo ainda creio
que a paixão sempre será
o melhor desenho pra começar
um amor entre homem e mulher.