Romances

Eu gosto de histórias compridas. Gosto de romances, livros que se estendem na gente e se multiplicam em detalhes pequenos que nos apaixonam. Compartilham da nossa vida, das nossas pequenas coisas, das nossas noites e instantes despercebidos, e quando a gente dá por si, já não pode deixá-los, eles ficam na gente pro amanhã e sempre. Em personagens, passagens, acrobacias. Às vezes se perdem de seus nomes e títulos, se enroscam em capítulos perdidos, que fisicamente não existem. Eu gosto das coisas que se desenvolvem, dos jardins, das colinas, da areia da praia. De tudo o que se constrói com tempo, paciência e um dedo de mistério. Livros de inúmeras folhas são como a vida: remetem-nos a um lugar que é feito de todo dia e que apraz com a presença continuada e o aconchego das horas solitárias. Robustece com o procedimento encadeado da rotina, que é dotado de uma doçura tênue como as manhãs e seus aromas, e que, muitas vezes, só é perceptível depois da última página.

A escalada

Prefiro subir, subir, subir

A taquicardia, o fôlego que falta

O sacrifício de uma escalada

À planície que se estende molemente

E se alarga, como as horas da tarde

Compridas, intermináveis

As horas do dia não são todas iguais

As horas da tarde demoram-se mais

Penosas, tolas e cansadas

Como são as retas da estrada

Sem a expectativa do fim

Sem a montanha à frente estendida

A vida não tem a mesma graça

Sofre viver assim

Ou se vive mais, sofrendo, enfim?

Incessante e inútil, a perseguição de ser livre

Nunca pode, o ser, livrar-se da liberdade que tem

Intrínseca, como a alma e o amor

Amor que se infiltra nas paisagens

Nos bichos e nos perfumes

Na rotina da vida diária e seus pequenos detalhes

Compromissos, agenda, tarefas

Que se impõem e sobrepõem e se transformam

Num pássaro, às vezes, ou numa casa

Num cesto de roupa lavada

No topo de uma montanha

Cada hora muda de nome

O amor, o desejo, a liberdade

O ser humano