A melhor pessoa do mundo

Se alguém me perguntar

Qual no mundo, a melhor pessoa

- Não tenho dúvida:

É uma criatura única e tão boa

Que se por aí eu andar à toa

Sem saber por que ou pra onde,

Não vendo sentido em nada,

Respiro os ares da infância

E me vem sua figura.

Por si só é uma dádiva

Ser companheira de jornada

De homem tão amável,

Sensível, delicado.

Não haveria melhor motivo

Pra levar adiante a vida.

Ser sua filha é ser felizarda.

E levá-lo sempre comigo,

Por mais ermo, o caminho,

Um prêmio sem paga.

Seus traços

Seu sorriso largo, de gengiva à mostra. Sua risada em momentos impróprios ou de coisas que a gente normalmente não riria. Seus cabelos finos, de duas cores, que você põe bobs quentes aos domingos, pra encheiar. Suas mãos bonitas, de dedos compridos, artísticos... suas unhas largas, quase sem cutícula.Suas cochas grossas de pele branca. Suas canelas finas a contrastar. O queixo anguloso, os olhos brilhosos, de pretos cílios. Seu jeito de cantar: agudos para o alto! Sua alma entusiasmada de melodias. Seu organismo frágil, sua cabeça que dói, seus dedos que tocam ligeiros as cordas da viola. Sua autoridade intimidante. Sua atividade constante. Sua entrega à família, ao trabalho, a Deus. Sua comida... O cheiro das suas gavetas. Sua voz grave de amanhecer. Sua pele fininha. Sua autenticidade, sua simpatia, sua simplicidade que cativa, seu calor que incentiva, sua vidência de mãe. Sua direção irrepreensível, seu andar devagarinho, seu toque raro, que te valoriza. Suas escolas, seus alunos, suas aulas, suas mestras, suas festas. Suas roupas de ficar em casa, suas novelas. Sua sonequinha da tarde nos braços do seu homem, meu pai. Seu ventre, seu semblante, seu colo: berço e oásis de vales e montanhas, de nuvens brancas e tempestades. Sua coragem e força de acreditar: nela adormeço envolta como nos charutos da infância, sua criança. Prossiga.

DOCE NA VIDRAÇA

Um sonho em que não se acredita

Às vezes vinga, mas jamais torna

A ser bonito como a cobiça fora de hora

De um doce, por uma criança

Pedras e areia sob os sapatos

Pés doloridos de escalada

Arcos pendurados sobre a cabeça

E meninos escondidos sob togas

Pretas da maturidade que brota

Entre as paredes da universidade

Olho o horizonte e vejo casas

Que se sobrepõem nos morros

Umas sobre as outras, em alvoroço

E um laranja que se deita sobre azuis

Tão insossos quanto o gosto 

Da língua cortada de fiapos

Pelas frutas típicas penduradas

Nas árvores pequenas à beira da estrada

Continuo olhando a imagem sem tocá-la

Como atrás de uma lente fotográfica

Como o doce por detrás da vidraça

No bar da infância recriada

Perfume de pai

Fragrância de pasta de barbear

O escuro do amanhã nos meus pensamentos perdidos

A infância irrigava minha barriga prenha

E já me faltava o que eu ainda tinha

E o ar impregnado tinha o cheiro adocicado

De meu pai fazendo a barba às quatro da madrugada

Enquanto isso eu pensava o que seria

Depois de tornar-me arcabouço de outra vida

Pra trás ficava o rumor do aquecedor aberto

Enquanto a espuma deslizava n’água

A pele de meu pai ressurgia, jamais tão clara

Depois daquele dia em que nasceu em mim

Essa nostalgia do que ainda estava

Num perfume de barbear, que era madrugada