Quero mais muito mais

Quero mais muito mais

Quero tudo

Como é que se faz pra ter paz

Neste mundo

Quero o Himalaia

A Índia

O Hawaii

A Indonésia

A China

Você aqui

E que tudo seja como um sonho

Quero dormir acordada

Sentir a madrugada o dia inteiro correndo nas veias

Vem nimim mundo

Quero tudo e mais um pouco

Vem nimim mundo

Da tua orla, o meu cafofo

E que tudo seja como um sonho

Quero nessa estrada

Sentir a madrugada o dia inteiro correndo nas veias

E se acaso o mundo acabar

Eu disfarço e sigo a andar

Não é à toa que se fez assim

Redondo e sem começo nem fim

Quero mais muito mais

Quero tudo

Como é que se faz pra ter paz

Neste mundo

Quero o Himalaia

A Índia

O Hawaii

A Indonésia

A China

Você aqui

E que tudo seja como um sonho

Quero dormir acordada

Sentir a madrugada o dia inteiro correndo nas veias

Vem nimim mundo

Quero tudo e mais um pouco

Vem nimim mundo

Da tua orla, o meu cafofo

E que tudo seja como um sonho

Quero nessa estrada

Sentir a madrugada o dia inteiro correndo nas veias

E se acaso o mundo acabar

Eu disfarço e sigo a andar

Não é à toa que se fez assim

Redondo e sem começo nem fim

Vazio

Este imenso vazio não é culpa de ninguém, de nada. Existe sozinho, sem interferência ou pedido. Existe... Por si. Só. Uníssono.
Este vazio abismo, oco, surdo. Este vazio... Vem em mim sem mais, sem assunto, e fica. Sente-se em casa, põe os pés no sofá, fuça na geladeira.
Este vazio se beneficia do veículo que me separa do outro a caminho de casa. A caminho...
Se a cidade fosse menor, eu andava, e podia ser que esse vazio se perdesse, enfim.
Esse vazio às vezes enche.

Uma mãe dessas com quem se pode chorar

Eu queria chorar no ombro de alguém agora. Chorar até ficar oca. Eu queria uma mãe dessas com quem a gente pudesse chorar... Mas a dor que eu sinto é também a ausência, o desencaixe, este sentimento inevitável de solidão que só quem não tem com quem chorar, conhece.
Eu fico sentada entre as pessoas, entre desconhecidos, à procura de algum consolo. Mas esta cidade me é tão familiar que nem a multidão me reduz ao mínimo. Sinto como se sempre me soubesse parte dela e como se cada um me acolhesse, até no alheamento.

Sunset

O sol cai redondo no meio do mar

O povo sem roupa senta pra assistir

Se junta pra aplaudir

O sunset

A natureza assobia

Um axé da Bahia

Em volta, alegria

Não importa o que haja

Vem correr na brisa

Moçada boa

Cantarolar ao vento

Ser lilás

Ser lilás

Ser lilás

Ser lilás

Pra quê mais

O escuro anuncia

O brilho da lua

Maré se recolhe

A noite se faz

Luz do seu olho

É a que me ilumina

E a maresia sopra em

Lilás

Bem lilás

Bem lilás

Bem lilás

Cor de paz

Tudo demais

um batuque chato 
: angústia
e muito cansaço
de tudo, do mundo
a vida escorre
eu não me importo
pra quê tanto assunto 
em vão?

Meu mundo

O mundo te chama???
...
O mundo me chama
Ele diz: vem-vem, vem!
Mas não me diz vai
Ele diz fica-fica, entra! 
Não sai
O mundo pra ti é fora?
Pra mim, o mundo é mais
Por tons de rosa e paredes
Dou a volta e não saio 
De mim, jamais.

Ciranda da morena

Vem cá girar meu bem
Roda essa saia vem
Tinge esses lábios
Pra beijar também

Me oferta suas costas
E sobe o cabelo
O cheiro deles, sim
Me leva além

Na madrugada alta
A maquiagem solta
E no suor
O seu vestido cola

Esse olhar faceiro
Esse gingado estreito
O mundo inteiro
Senta pra te ver

Desce morena lisa
Até os tornozelos
O seu segredo
Ninguém vai saber

Esse seu peito inchado
De barulho e medo
Quem suspeitará
Aí haver?

Roda morena solta
De cabelo ao vento
Close perfeito
Cena de cinema

Dançou descalça e alta
Pôs o salão ferver
Agora chega!!!
...

Olha pro lado e vê
Ali está seu nego
Desaba nele
E sai à francesa.

CANTOR TRISTE

Tanto brilho sobre mim

O escuro transcendi

Neste palco de sorrisos, aplausos, gemidos

Tanta gente a ouvir

A dançar e a florir

Nesta valsa de um amor sem porquê, sem destino

Tanto olhar

E sonhar

A correr por cenários vazios

A canção que eu canto

É regada em pranto

E uma dor silencia

Se o espaço se ilumina e então o show acaba

Volto pra casa sem ti

Eu pensei que o amor era tudo.

Eu achei que amor era andar junto.

Dei a mão e fui.

Mas depois de um tempo doía

Entre os dedos e nas juntas,

Saltava uma veia na testa

E entupia uma artéria.

Eu pensava que o amor era tudo

Até que não tinha mais nada.

A dispensa estava vazia

A casa abandonada.

A poeira, os livros cobria,

E o telefone vinha mudo.

Eu considerei o amor

Um ente superior,

Uma membrana bem fina,

Uma criança tão frágil.

Eu tratei do amor

Como quem rega uma planta

Todo dia, sem cessar,

Até que a terra encharca.

Mas o amor não era nada

Daquilo que eu cogitara.

Era só um dia de sonho,

Uma cor suave,

Uma risada.

O amor não era de levar,

Sequer deter entre os dedos,

Então larguei mão e o deixei

Solto, ao sabor do vento.

E pra trás também ficou

O que era dor,

O que era medo.

E só então descobri:

Que o amor não era nada.

Só uma nuvem branca

Que vai. Que volta.

Que passa.

Ô Sicrana!...

Sicrana.... vem cá! Senta aqui um pouco com a gente. Tá cansada, é? Tadinha... Tão estranhazinha. Reclusa. Ô sicrana, por que és assim, hem? Esse seu jeito acabrunhado, que não combina com ninguém. Por que vens mesmo assim, hem?
Sicrana tinha um jeito caipira, de bocó, de quem nunca sabe o que dizer e morre de vergonha. Vinha de uma terra de pó vermeio e poeira. De um tempo em que se pedia benção ou se apanhava de cinta. A sicrana era branquinha, mas tinha os cabelos de ferro, como os de uma negra.
Sicrana não se aprumava, estava sempre calada, sempre com falta de assunto e por tudo chorava. Inda mais se alguém perguntava por que motivo aquela cara.
Sicrana queria um buraco, pra se enfiar bem fundo. Queria um lugar escuro pra estar em paz. Sicrana estava à vontade no canto, no mato. Não gostava de luz branca, nem de muito barulho.
Preferia ficar ao ar, da natureza junto. Porque esta sim valia aquela tola lida: estar ao vento ou lavando a roupa com água de mina. Um cachorro latindo lá longe, uma galinha perdida pra espantar do caminho.
Sicrana vem jantar, sicrana vai à missa, sicrana vem cumprimentar e servir as visitas.
Sicrana insistia consigo, queria estar com os pares. Mas toda vez que tentava, era um tal de o que é que há, era um tal de o que é que tem, era um tal de vamos falar, está com dor, tá tudo bem, que logo ela desistia e queria ir correndo pra casa. Regar as plantas, chorar as mágoas, sem cogitar mais nada.
Sicrana não entendia pra que tanto assunto, pra que tanta prosa, piada. Sicrana escutava ao longe, por trás dos morros, entre as árvores. Sicrana não precisava explicar todo o tempo tudo.
Sicrana era mal vista, tomavam-na por atormentada. Mas ela pensava que era qual uma cabra, uma ovelha. Como esses bichos que só vivem e pastam, sem mistério, sem porquê. Sem conversa, troça, baile, namoro, dor, adultério.
Sicrana às vezes queria ser como Fulana de Tal. Usar vestido e maquiagem, passar creme, ser assediada. Mas por mais que quisesse, não era do seu feitio dizer tanto, querer tudo.
Sicrana bem no fundo gostava de ser um bicho do mato. E via as coisas de fora, como se as visse do alto.

Do que as poesias são feitas

Poesias são qual sonhos

feitas de pedaços, morangos, cremes, assoalho

brincadeiras de correr no escuro

Não tem lógica, nem sequência

um filme de Glauber Rocha, um clipe de música

Poesia tem nuances tantos

e curvas

cores opacas e ruas que nunca se viu

São como sonhos em que se mergulha de roupa e tudo

Nelas se flutua, afunda, trepa

com dois ou mais, ou por arestas desconhecidas

É uma loucura bem-vinda

uma tela de Picasso, um jardim de mato alto

Uma noite de lua na floresta

sozinho

A morte é muito viva

Alguém apertando meu coração
com um enforcador
um fórceps
eu mal respiro
meu útero dói
a morte se aproxima
parece ter aceitado meu convite
e vem macia no meu corpo
pequenas pontadas no meu baixo ventre
a partida estaciona na minha soleira
e eu me deito nela
já não existe aquela força, aquele riso
aquela maldita no meu coração
foda-se a esperança
o nada é muito mais doce e pacífico
tem a cor mais bonita
a viscosidade lânguida
do enigma

Noturnidade

Eu odeio violetas, margaridas,camélias, hortensias.
Eu odeio flores nas pessoas. Quando eu morrer, quero estar nua.
Vestir apenas minha pele.
Pelo menos uma vez na vida, autêntica.
Não quero o perfume da vida no meu cadáver.
Quero finalmente a morte, só a morte em mim. Unânime, absoluta.
Não me façam sorrir, não me cubram de qualquer coisa, das suas lágrimas vis, da sua mentira.
Deixem as flores em paz.
Joguem-me ao mar, pelada. Só a água salgada e as ondas honrarão o meu desejo: nadar em pêlo para o fundo, para o que há de mais noturno.
Sem pensar em volta.

A africana

A africana

Ela andava por aí

Os cabelos imóveis

Nem o vento, nem a chuva os tiravam do lugar

Cabelos afro...

Mas as ideias SEM FRONTEIRAS

Navegavam como areia

E às vezes paravam numa duna,

Às vezes num deserto

Às vezes, numa ampulheta

Mas mesmo assim, qual o tempo

Andavam

Escorriam constantemente

Como aqueles dedos que um dia

Perderam-se nas entrâncias

Dos seus cabelos negros

...

E ninguém nunca mais achou.

Tudo e pouco

Tudo

muito

sobra

e ainda

dá qui, o mundo
voltas

e afloram

curvas, folhas, horas

dá cá páginas em branco

assunto

e coisas que não cabem

frutos

gotas

sumos

e beiradas de areia e granizo

muros e degraus de vidro

entra, senta, fica

toma um café

e então

pega chapéu

cajado, vida

e parte

com seu riso

névoa, rastro

premia-me com o vazio

o silêncio

o infinito

pouco

é o preciso.  

Assombração

Olha pra mim

estou aqui sentada como sempre

à sua porta

espero saíres devagar, sem ruído

pé ante pé

pegar o casaco, a marmita, tirar o carro

“oi!”

olha

não saio deste lugar aqui

é interessante atrás do muro, as rãs escondendo-se do dia

encolhidinhas

olhos friccionados, pele enrugada

entre folhas, nos buraquinhos

e eu aqui

só pra te ver

espio

assobio até

pra ver se tu me notas

mas não queres me ver

pensas que sou um passarinho

desses tantos passarinhos que pousam por cá

e arrancas com o carro

...

vai

amanhã de novo espero-te

nesse lugar escondido

entre pedras

baldio e poético

uma brecha

uma chance pra você

distante uma nuvem negra se adianta

você parte, ela vem - eu

permaneço.

Coração camuflado

Eu invejo os corações que não ardem, aqueles corações serenos e estáveis. Aqueles corações que se contentam em ficar, ficar, ficar, porque sabem que o ficar é sempre tão passageiro. 
Mas meu coração não é assim. Meu coração é inflamável e requer adicional de periculosidade. Incendeia tudo - a mim primeiro.
Por isso ando por aí, craquelê de cinzas, vulnerável ao primeiro sopro. Já queimei inteira. 

Então fique longe, não se aproxime. Você vai querer que eu entenda, vai querer que eu reflita, que eu esteja. Mas eu... eu sou apenas os restos da fogueira.
E tenha cuidado! As cinzas têm calor, ainda queimam, além de poder sujá-lo inteiro com a fuligem da minha resistência.
Você pode sentir-se na trincheira, com o rosto enegrecido, camuflado, se você disser e se você tentar e se você quiser e se você teimar e se você soprar.
E tudo virá contra si: uma poeira quente e intensa, capaz de sujar, de queimar, de entupir seus ouvidos e olhos, os seus buracos corpóreos.
Jamais de perdoar, entender, esperar.
Sinto muito. Eu queria ter um coração em paz. Mas o que ficou em mim são só vestígios e pó. Só as brasas, só as chagas, nenhuma dó.

COREOGRAFIA DO DESTINO

Sabe dançar, se embala

Eu não sei

O amor é uma palavra bonita

Fácil de rimar

Sábado, um bom dia

Quero uma saia florida

Que no chão arraste

Minha identidade não passa

Recito

Mas você gostava que eu gritasse?

Seu corpo vai redondo

Amanhã é domingo

O som é grave

Talvez um tiro?

O despertador me acorda

Com único tinido

Pim!

Cai aqui

Nas minhas cadeiras sem rebolado

Me xinga com coragem, sem pudor

Tipo Paula Miasato

Quem não quer?

Seus nojos não convêm à libido

Me beija saliva

Me lambe sorvete

Se derrama, vai!

A que veio essa dança?

Encara

Não requebre à toa

Os balés exaurem

Vê se me erra

Ou deixa de coreografia.

Bolha de sabão

Uma bolha de sabão

Kraft Kraft

Daquelas gigantes que se inflam com cordas e engolem gente

Era essa a viagem

Pousou na calçada, desfazendo-se

A água era quase nada

E o sabão apenas o brilho azul na lembrança

Sua passagem, um devaneio

Veículo de estrutura leve

Pr’aqueles sonhos mais breves de se realizar

E a moça sem dentes

Kraft Kraft

Não tinha cabelos, nem mangas

E sorria com as mãos enquanto movia as cores da bolha no ar

Só uma criança banguela

A moldar um círculo que evapora

Enquanto sorri

Pluft 

Cabo do Espichel

Estrada de alfazema e alecrim

tão perto das estrelas fica aqui

um despenhadeiro em cores claras

se estende

e toda gente pode ouvir

divino tambor de águas

estrada de poeira e alecrim

do alto, a ribanceira ri de mim

à beira do oceano

vejo como um filme

planos e sonhos

passando

à volta de Sesimbra

vindimas e finos sabores

com olhos no azul

que perpetua o horizonte

rumamos pra vida de antes

além-mar

e as lembranças e os pores-do-sol

ressurgem

numa serenata de adeus

estrada de areia e alecrim

encerra este caminho

e remete a uma era de dinossauros

fica meu rastro sobre essas pegadas

levo as falésias e o Sado

cobiço um fado

até à vista, Portugal

O lugar das dores

As coisas de novo

Perfeitas e mudas

Músicas

Reconheço todas

E beijo

E deito

E depois do cobiçado abraço

Suspeito

E vejo

Não é que o lugar das dores

Permanece o mesmo?

Por que você chora

Você chora sem saber por quê

A madame sofre sem nenhum motivo

O adolescente quer o que não tem

O neném resmunga pedindo por leite

Aqui, ali, em todo lugar

Falta em nós sempre alguma coisa

E assim é porque no mundo inteiro

Ainda abunda o que fere e é feio

Enquanto neste aqui ou n’outro canto

‘Inda houver fome, angústia, desalento

Mesmo você que está longe de tudo

Irá sentir um buraco no peito

A humanidade é um organismo imenso

Se qualquer parte dele adoece

Também padece o que resta ileso

E é por isso que o rico e aquele

Que mora em um lugar desenvolvido

Por dentro chora, mesmo indiferente

E sente em si um vazio latente

Enquanto houver em cada continente

Quem não possua em casa alimento

Ou mesmo água a sair da torneira

Quem sinta dor e nenhum cuidado

Vindo de médicos ou do Estado

Ainda haverá no mundo tristeza

E em cada homem uma incompletude

Lágrima que não se sabe d’onde veio

Uma chaga aberta que na alma aumenta

Pois desconhece a causa matreira

Quem não reflete bem o universo

E ignora nossa natureza

: Que cada ser humano é uma célula

Parte pequena de único corpo

De mesma importância - equivalência

Torne-se a Terra um lugar equânime

E então será a alegria inteira

E a felicidade que tanto sonhamos

Não mais apenas uma passageira.

Este ciúme

Um filme de terror, uma nuvem cheia de chuva

Os pensamentos em redor plainando - escuros, terríveis

Seu olhar se derramando em volta, por tudo

E você me escapando, como o tempo na ampulheta de vidro

Ergo as mãos pra cobrir o rosto, de dor envelhecido

E meu peito batuca, maltratado, sem vida

Arremesso pro ar verdades invencíveis

Deixando fora da porta, a felicidade que vinha

Que dançava, rodopiava nos cômodos vazios

Bendita a hora em que se quis ver o que a caixa continha

Rasgar o papel, desembrulhar a surpresa, encarar o presente

Todo aquele enfeite bonito e bom de ver, ao lixo!

E o que se queria - nunca aquilo. Sempre uma coisa mais bonita.

Toda tentativa de controle é vã

Abaixo toda tentativa de controle!

Não adianta nada,

Não leva a lugar algum.

De que serve essa preocupação toda?

Par que esse lugar comum?

Solta essas dores!

Desamarra os cadarços em nó

Que prendem seus sapatos um ao outro

E não te deixam andar!

Abaixo o medo de cair!

A vã intenção de determinar

Por onde os passos vão.

Não se prenda mais a esse ciúme vil,

Ou a qualquer outra besteira que te faça pensar

Que algo neste mundo cão

Está nas tuas mãos. Nada está!

Tudo é mágico e imprevisto!

Pule as poças, veja a previsão do tempo,

Mas esteja preparado

Pras quedas e tropeços,

Pros ventos do leste e do sul

Que te arrastam os chapéus

E te mudam o curso.

Para de tomar sempre a frente de tudo!

Deixa a vida no domínio.

Entrega seu destino

Ao primeiro raio de sol!

Abandona essa arrogância de prever,

Essa vontade louca de agarrar.

Deixa o vento soprar

Pra onde tiver que ser!

Se larga pra viver

Afinal em paz.

Verdades de vagalume

Até que ponto

maremoto

em que velocidade

tempestade

de muito longe

tanta saudade

de muito alto

a terra é plana

traçar as linhas

imaginárias

tirar medidas

dos quatro cantos

em qual das partes 

fica a verdade

será que é cara

ou vale nada

qual o semblante

que não se guarda

a nuvem branca 

já não traz água

e se escurece 

o céu à noite

dançam no breu

esguias sombras

no pano negro 

da madrugada

mais preciosa

a luz da lua

e dos nuances

de cor escura

ergue-se mármore

matéria dura

e piscam à volta

verdades novas

intermitentes

qual vagalumes

Estranho tempo

Essas horas

Estranho tempo

Que anda cada continente

Num passo

Revezam os raios de sol

Nas faces do planeta

Corre a vida num intervalo

Se deste lado já é dia

Do outro, estás dormindo

Nos hemisférios de mim mesma

A dimensão do tempo

Entre nós, o futuro

:Só um lugar a mais

Em que ainda não se chegou

Tão estanque e estável

Como a África

Ou a América do Sul

Como pedir os sonhos

aprendi

limpar casa com esfregão

apreciar polvo

não chamar português de moço

assar carne de porco

que 'caixa' é queixa

legal é fixe

gerúndio não existe

aprendi

que não entendi é não percebi

usar a segunda pessoa

camiseta é camisola

ênclise não é só história

e creme de leite são natas

aprendi

a ser direta

pôr a mão na conXiência

que linguiça é chouriço

francesinha leva enchidos

que tomadas são fichas

e a luz se abre, não se liga

aprendi

que "beleza" é esquisito

água sanitária é lixívia

pastelaria vende doces

e aqui não há açougues, mas talhos

aprendi

a pedir os sonhos:

dá-me essa bola

de Berlim

Romance de TV

Não sei se tu és pra vida

Quem me dera saber

Tanta gente eu pensei não partisse

E levou a maré

A vida às vezes faz isso

A gente pensa que pode ver

E ela mostra que além não se vê

Tantas vezes eu ouvi juras

E tantas vezes ouviste também

Mas parece que o futuro

É qual moleque travesso

Acontece do jeito que quer

Carrega o ‘pra sempre’ no bolso

E só entrega a quem entender

Se tu te adiantas, não sei

Mas tenho esperança

Seja este não saber

Uma carta na manga

Pra ganhar um romance de TV

Que dure até o envelhecer

Perto do mar

Rodam pneus na estrada

Penso em seu nome

Seu jeito de rir de mim

Suas palavras tão sábias

Solidão é não te ter aqui

Com você não há lágrimas

Caminho léguas e léguas

Subo escadas

-Um mundo velho à palma-

Emociona mais o mar

Batendo nas pedras

Em algum lugar do outro lado

Está você, te amo tanto

Você é minha casa

Vem cuidar de mim, Mariana

Meu sítio é contigo, quero te abraçar

Me fazer outra vez teu abrigo

Segredo

Não dá pra saber a influência

Que a gente tem sobre a vida.

Se a ela só segue sua sina

Ou se é a gente quem dita.

Se há como driblar a tristeza,

É tanto segredo que ninguém

No mundo domina o engenho.

Só tenta, tenta. Gira, gira.

E dá com ela de frente

Numa ou noutra esquina.

Pensa, pensa e não desvenda:

Se a vida é assim mesmo

Ou se existe quem decida

Pra onde rodam os ponteiros.

Pra que lado mora o passado

E o presente onde fica,

Se a cabeça se divide

Entre o que está atrás e não volta

E o que está adiante e não vira.

Flor de amendoeira

As amendoeiras estão floridas.

São caprichos róseos

À beira do caminho.

Palpita, por dentro, a mística

Do branco de algumas horas,

Como pétalas espargidas.

Em desertas ruas pacíficas,

Escapam notas eruditas

De coisas simples da vida.

Das mais simples,

Coisas simples,

Da vida.

Sem rédeas

Cabe a mim escrever o mapa

Das ruas que ele deve trilhar.

Levantar as paredes da casa

E o cabo do guarda-chuva

A fim de o abrigar.

Cabe a mim escrever as regras,

Delinear o rito.

Sem minha pena incisiva

Sobre nossos caminhos,

Não existe lugar

Nem nada além do destino

Conosco a brincar.

Se lhe permito tema livre,

Só desenha rabiscos!

Desperdiça tempo e tela.

Antes o virgem do branco

Que ele, perdido, sem rédeas.

AMOR ETERNO

Amor eterno não se jura

Não cabe às gentes

Prever as agruras

O pra frente é sempre oculto

De esconjuros, reduto

Não se jura o amor infinito

Por mais que seja bonito

De o dizer, de o valsar

Por mais imenso o vazio

Da alma que lho queira jurar

A melhor pessoa do mundo

Se alguém me perguntar

Qual no mundo, a melhor pessoa

- Não tenho dúvida:

É uma criatura única e tão boa

Que se por aí eu andar à toa

Sem saber por que ou pra onde,

Não vendo sentido em nada,

Respiro os ares da infância

E me vem sua figura.

Por si só é uma dádiva

Ser companheira de jornada

De homem tão amável,

Sensível, delicado.

Não haveria melhor motivo

Pra levar adiante a vida.

Ser sua filha é ser felizarda.

E levá-lo sempre comigo,

Por mais ermo, o caminho,

Um prêmio sem paga.

Olhos amarelos

Como um leão de olhos amarelos

Ele deita sua juba castanha

Nos meus cabelos

E aquele detalhe de lábios

Torcidos para o lado

Se revela

Ele deita e rola

Me experimenta e absorve

O sabor das  palavras

Me hipnotiza com olhar dourado

Pétalas de girassol

Que me percorrem e rodam

Pela minha pele e pernas

Como um leão domado

Ele assenta

Sobre o monte mais alto

Delineia-me os seios

E brinca

Com as sobrancelhas

Diz-me coisas doces

Mesmo sem dizer nada

Iluminam-me o dia seus raios

Que irradiam feito cachos

Luz do dia

Pirlimpimpim

Ele sonhava com borboletas que andavam, com cogumelos falantes, fadinhas peitudas rodeando girassóis malvados. Ele imaginava coisas impossíveis e lugares esquisitos de cores berrantes e paredes de vidro, corredores na transversal, como labirintos. Desenhava sapos voadores e morcegos escarafunchados na terra, como tatus. Falava com as violetas dispostas na janela e fazia com elas bailes de debutantes, em que todas dançavam sozinhas e nenhuma tinha par. Ele andava a um palmo do chão e no vão entre seus pés e a realidade ele criava coisas inimagináveis, alucinações repletas de encanto e faz-de-conta. E, então, depois de um dia cansativo entre todos os personagens e territórios perigosos que criava, ele escrevia, concentrado e leve. A verdade é que ele só sonhava coisas esdrúxulas pra vesti-las de rimas. Até o dia em que uma menina de pele cor de rosa e cabelos azuis, virou pra ele seus olhos cor de abóbora e perguntou, por que ele não experimentava viver alguma coisa de verdade e depois escrevê-las (?). Afinal, quando se escreve qualquer coisa e ela vem pro papel, ela já se torna, por si só, uma ficção, uma história encantada que se pode transformar no que bem entender. Ele então o fez. Viveu três dias seguidos como as pessoas normais, mas não tinha vontade de pegar a caneta e passou a dormir às noites. Até que um dia, depois que sua mãe gritou lá de dentro: menino, para de sonhar senão você não vai ser ninguém na vida, ele pensou que não estava sonhando e que era impossível, àquela altura, não ser ninguém na vida, já que ele estava vivo e era filho dela. Então percebeu, não é que a menina cor de rosa tinha mesmo razão? A vida real já é uma história e tanto. E quando ele começou a escrever sobre coisas banais, como atravessar a rua, cortar o pão pela manhã e vestir-se pra escola, foi só pra fazer todo mundo ver que o mundo todo sonhava, porque a rotina, mesmo sem monstrinhos coloridos e meninas voadoras, já era um delírio bem grande. Ele já não sonhava pra escrever, ele escrevia e a realidade se tornava, então, um sonho tão rico quanto os países sem fronteiras que ele criava, repleto de loucuras e amores platônicos, ternuras e pavores intermináveis que ele coloria sem medida e embrulhava em versos. Quando, no futuro, os outros liam as coisas que ele escrevia, pensavam: como pode ter imaginação tão fértil??? Mas que coisa! A gente se põe a viver e ninguém pode acreditar que aquilo não é nada demais, só a vida. É... o papel transforma o cotidiano numa coisa mágica e quem lê, com olhinhos aguçados e empoçados de mesmice, ilumina as palavras com pó de pirlimpimpim e pensa: se eu pudesse escrever algo assim, punha-me a viver! Ah... se todo mundo soubesse...!

Seus traços

Seu sorriso largo, de gengiva à mostra. Sua risada em momentos impróprios ou de coisas que a gente normalmente não riria. Seus cabelos finos, de duas cores, que você põe bobs quentes aos domingos, pra encheiar. Suas mãos bonitas, de dedos compridos, artísticos... suas unhas largas, quase sem cutícula.Suas cochas grossas de pele branca. Suas canelas finas a contrastar. O queixo anguloso, os olhos brilhosos, de pretos cílios. Seu jeito de cantar: agudos para o alto! Sua alma entusiasmada de melodias. Seu organismo frágil, sua cabeça que dói, seus dedos que tocam ligeiros as cordas da viola. Sua autoridade intimidante. Sua atividade constante. Sua entrega à família, ao trabalho, a Deus. Sua comida... O cheiro das suas gavetas. Sua voz grave de amanhecer. Sua pele fininha. Sua autenticidade, sua simpatia, sua simplicidade que cativa, seu calor que incentiva, sua vidência de mãe. Sua direção irrepreensível, seu andar devagarinho, seu toque raro, que te valoriza. Suas escolas, seus alunos, suas aulas, suas mestras, suas festas. Suas roupas de ficar em casa, suas novelas. Sua sonequinha da tarde nos braços do seu homem, meu pai. Seu ventre, seu semblante, seu colo: berço e oásis de vales e montanhas, de nuvens brancas e tempestades. Sua coragem e força de acreditar: nela adormeço envolta como nos charutos da infância, sua criança. Prossiga.

DOCE NA VIDRAÇA

Um sonho em que não se acredita

Às vezes vinga, mas jamais torna

A ser bonito como a cobiça fora de hora

De um doce, por uma criança

Pedras e areia sob os sapatos

Pés doloridos de escalada

Arcos pendurados sobre a cabeça

E meninos escondidos sob togas

Pretas da maturidade que brota

Entre as paredes da universidade

Olho o horizonte e vejo casas

Que se sobrepõem nos morros

Umas sobre as outras, em alvoroço

E um laranja que se deita sobre azuis

Tão insossos quanto o gosto 

Da língua cortada de fiapos

Pelas frutas típicas penduradas

Nas árvores pequenas à beira da estrada

Continuo olhando a imagem sem tocá-la

Como atrás de uma lente fotográfica

Como o doce por detrás da vidraça

No bar da infância recriada

Um Mondego de saudade

As pontas dos meus dedos estão rígidas e cascudas

Uma aspereza encruece minha pele das mãos e do rosto

A frieza é densa em névoa e me apaga

A face entre semblantes avessos a risada

O mundo é outro e as estradas fazem-se cegas e surdas

Às minhas queixas acerca de sons e letras mudas

Que faltam ao vocabulário

Pro meu álbum de figuras e dramas

Muitos espaços e nuvens

Xales, cachecóis, gorros e luvas

E oceanos que se aprofundam em minh’alma

Submersa num Mondego de saudades

Da minha gente, das roupas curtas e das cores

De seus fevereiros

Quando subo as escadas de quatro lances

Em monumentais e mínimas pisadas

Deparo com paredes e estátuas antigas e duras

Tão longe do romanceado das ruas

Que eu desenhava na distância

Chaga

O que seria de mim sem você?

Sem esta fenda aberta e que grita

Ninguém me poderá entender

Talvez um paquistanês ou alguém

Que não desabone paladares agridoces

Quem poderá estar comigo

Sem estranhar o amor que tenho

Por você, minha ferida

Portal pr’um um universo paralelo

Habitat de seres ininteligíveis

Que se comunicam através de antenas

Como baratas nojentas, que voam

De encontro às ondas invisíveis

Que alimentam os medos

Quem além de mim contempla

A cicatriz com apego?

Quem por aqui vive em paz e até implora

Pela inglória das próprias quedas

Pela ferrugem que emperra

A engrenagem das portinholas

Quem além de mim pode entender

Que o jardim morto do pretérito

Está vivo em outras cores

Quem cultiva uma chaga

Como uma ponte pra alma

Quem não subestima as dores

Quem não se aparta das falhas

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Chaga

O que seria de mim sem você?

Sem esta fenda aberta e que grita

Ninguém me poderá entender

Talvez um paquistanês ou alguém

Que não desabone paladares agridoces

Quem poderá estar comigo

Sem estranhar o amor que tenho

Por você, minha ferida

Portal pr’um um universo paralelo

Habitat de seres ininteligíveis

Que se comunicam através de antenas

Como baratas nojentas, que voam

De encontro às ondas invisíveis

Que alimentam os medos

Quem além de mim contempla

A cicatriz com apego?

Quem por aqui vive em paz e até implora

Pela inglória das próprias quedas

Pela ferrugem que emperra

A engrenagem das portinholas

Quem além de mim pode entender

Que o jardim morto do pretérito

Está vivo em outras cores

Quem cultiva uma chaga

Como uma ponte pra alma

Quem não subestima as dores

Quem não se aparta das falhas

????????????????????

INGÊNUOS

Tu olhas pra mim e desdenhas

Já não sou tão bonita amassada

Com sono, com fome, prenha

Eu já não sou a mesma, tu lamentas

É todo dia a mesma coisa, o mesmo lenga-lenga

Os lençóis nos envolvem

E a gente acorda ébrio um do outro:

Maldita intimidade!

Varro teus pentelhos e tu recolhes minhas unhas

Insultos cara a cara, olhos nos olhos

Verdades face to face. - Pra quê?

Só quero mesmo te comer

A gente almoça e passeia

As mãos de um no outro

Com carinho, depois com desejo

Já não nos lembram, os desaforos

Teus olhos doces iluminam-me o rosto

E teu corpo me acolhe qual um cobertor

Tu te refugias em mim, dentro

Onde não há palavras e nenhum argumento

Que me desabone

E então eu te amo! Sou, eu, a perfeita

Sua musa, seu tesouro – perdoe-me!

E não me importam teus cheiros, teus hábitos

Teus pêlos pela casa

Sou tua estufa então, e vem-te a vontade

De, em mim, cultivar flores

Orquídeas de todas as cores

Pinheiros sem folhas, imensos e eretos

Pelo horizonte

Beija-me com hálito de álcool

Quer que eu seja tua casa

Rodeia-me de águas; tua ilha particular

Levanta teus tijolos, repleto de sons e doces

E me exalta: Rainha!

Até que eu fale e volte a ser

Só uma mulherzinha arrogante e difícil

Sozinha aos trinta e cinco

Ninguém te pode suportar! Você manda demais!

E eu acho lindo teu jeito mau

E dou-te um beijinho

Pelo chão se espalham as ruínas

Da casinha que levantávamos

Com ímpetos de adentrar ao céu, num vôo

Como um passarinho destemido

À procura do êxtase infinito

No buraco negro do amor

TEMPO DE AMY

Se eu ouço a Amy, teletransporto-me pra um buraco no tempo, nem passado, nem futuro, algo num intervalo, numa fenda entre o agora e uma cena não editada de uma fita. Uma rima bonita sem encaixe no texto, que a gente elimina sem dó e fica no ar, rondando como lixo na atmosfera, em volta dos satélites da Terra e as estações da Nasa, no espaço.

É tudo tão frio que a gente respira como quem fuma, soltando fumaça.

Um homem passou com uma prancha de esqui e me pareceu um skate comprido, mais charmoso. Afinal, o branco é uma cor fina. A neve só poderia ser chique.

Ninguém usa o futuro do pretérito, este tempo de poeta, tão Amy Winehouse, nestas terras altas, cheias de colinas e concreto duro de outros tempos. Ninguém usa gerúndio, como se nada estivesse em andamento enquanto se vive, como se só houvesse os tempos definidos e todos os outros, interstícios, passassem despercebidos.

Quando ouço Amy, penso num filme em preto e branco ou numa ópera. Penso em negros de subúrbios americanos e em cabelos brancos de novos amigos. Penso em cinema, arte, o obscuro, os motivos, tudo que a gente não vê e nos move, tudo que fica ao redor e não se absorve.

Penso no que é bonito, mas passa. E nos edifícios que nos envolvem e nos deixam um pouco bêbados, como os mantras entoados pelos indianos e os que oram nos cultos. Como os atabaques da umbanda.

Enquanto Amy canta, estou envolta num véu inebriante como incenso e ando por campos nublados, entre árvores vazias, só os galhos dispostos à espera do clima ameno de dias de primavera, e as casas balançam, com suas janelas pequeninas da Idade Média, enquanto a estrada à minha frente se adianta, com seus mistérios e coisas estranhas: uma alienígena perambulando entre as gentes, impedida de conjugar os verbos em todos os tempos.

Mesmo assim é doce e suave. Quem não é estrangeiro neste mundo grave?

Amy canta e me conduz por entre ruas tristes e lindas, como a Europa.

Poesia dentro da praxe

Enquanto o trem rangia sobre os trilhos, vindo

Eu vagava cansada, entre nuvens

Procurando enxergar através dos vidros

A fumaça das casas

Viajava há um dia pelos ares

E porque podia medir a distância em tempo

A separação em mim se alongava

Como se fosse definitiva

E, nas árvores ao contorno dos morros

Eu ainda não via as folhas que faltavam

E o cantado da língua não era bonito

Só mais um artifício do desconhecido

Só outro enigma em terra de gringo

Vi minha avó nos olhos de uma velha distinta. E a mim mesma

: olhos atrevidos, amendoados, que riem sozinhos

Às malas quadradas, difíceis de levar,

Reservei os sonhos de peso

Ainda assim, quando as abri, tudo faltava

Parece praxe dizer isso a uma semana de casa

Mas medir o espaço em meses é poema

Com nome predestinado de saudade

Porque quando a distância é tamanha

Que se possa medir em águas

Já se aporta com o peito cheio dela

O oceano transbordando pelos olhos

Ao desembarcar da caravela

O que eu mais gosto

O que eu mais gosto daqui são os velhos

As rugas juntas e a pele grossa, os cabelos brancos

O que eu mais gosto na Europa são as pedras que compõem as casas

Os prédios pequenos, as igrejas e as ruas do centro

Os tijolos de outras épocas que erguem sólidas construções e arcos

O que eu mais gosto é o destemor de assumir o antigo e o precário

São as avós e as tias zanzando pelas calçadas de Coimbra

Sentadas nos cafés, nas praças, padarias

Com os netos, os amigos

O que eu mais gosto destes dias que surgiram em minh’alma

É a vida, em todas as etapas exposta, e à mostra como uma coisa bonita

Um outdoor, um cartão de visitas

O que eu mais gosto é ver escombros e pátios, janelas e varais

Chaminés acesas e cortinas

Senhoras de casacos de lã e avental pelas ruas, restaurantes, ao pé das casas

Senhores trajando roupas de alfaiataria e boinas

O que eu mais gosto é não haver asilos pra esconder o tempo que passa

Mas abrigos, lugares, cadeiras. Companhia e vida

Nas varandas, nos quintais, nos sítios e paragens

Pra toda essa gente antiga e edifícios

Que envelhecem vestidos de si mesmos

Orgulhosos, pálidos e amarrotados. Ostentando poesia

Abri os olhos

Abri os olhos

Árvores desfolhadas

Um safári de leões

Um rio na minha casa

Olhinhos mouros de uma velha senhora

Abri os olhos

O coração partido como num romance acabado

Uma dor de despedida

Línguas estranhas e personagens

Nunca dantes vistos, ouvidos, tocados

Abri os olhos

Tetos angulosos, próximos das testas

Trens dentro do horário

Pães e queijos delicados

Vinhos que não choram

Abri os olhos

Revi você

Seus traços, seus beijos, seus olhos

Havia me esquecido de que eram amarelecidos

Por vezes esverdeados

Abri os olhos

Tudo é frio e as malhas são baratas

As portas estão trancadas??

Minha história está do outro lado

Mas é aqui que eu moro há três meses

Ou há três décadas?? - quem sabe?

Abri os olhos

A Europa se mostra

Por enquanto em casas sobrepostas e ruas largas

Por enquanto em números e horas

Por enquanto e só enquanto demoro

A cortar cordas e, de verdade

Abrir os olhos

Romances

Eu gosto de histórias compridas. Gosto de romances, livros que se estendem na gente e se multiplicam em detalhes pequenos que nos apaixonam. Compartilham da nossa vida, das nossas pequenas coisas, das nossas noites e instantes despercebidos, e quando a gente dá por si, já não pode deixá-los, eles ficam na gente pro amanhã e sempre. Em personagens, passagens, acrobacias. Às vezes se perdem de seus nomes e títulos, se enroscam em capítulos perdidos, que fisicamente não existem. Eu gosto das coisas que se desenvolvem, dos jardins, das colinas, da areia da praia. De tudo o que se constrói com tempo, paciência e um dedo de mistério. Livros de inúmeras folhas são como a vida: remetem-nos a um lugar que é feito de todo dia e que apraz com a presença continuada e o aconchego das horas solitárias. Robustece com o procedimento encadeado da rotina, que é dotado de uma doçura tênue como as manhãs e seus aromas, e que, muitas vezes, só é perceptível depois da última página.

No que eu acredito 2

Eu acredito na minha filha. Acredito em magia, na força da natureza, no compasso da batida, no ritmo do coração. Eu acredito em fantasia, em páginas de livros e cenas de filme. Eu acredito em expressão facial, em antítese, na complexidade de um, na unidade do todo, em Jesus e Maria.

Eu acredito em milagre. Acredito em poesia e em histórias fantásticas. Acredito em orvalho e vagalumes. Eu acredito no dia e na noite, acredito no mar e em tubarões assassinos. Acredito em pessoas iluminadas, encantadores de cães, cavalos e tubarões. Acredito ser possível dispôr um tubarão com o nariz para baixo, reto como uma tábua, em pleno oceano.

Eu acredito no amor, na paixão, na amizade. Acredito também no mal , na vileza e no crime.

Eu acredito no sol, e é porque sei que ele está lá, em algum lugar, é que eu levanto todo dia.

Eu acredito no passado, no futuro, num tempo editado num tempo desconhecido. Acredito nas atrocidades cometidas e nos algozes nossos de cada dia. Mas acredito mais no sonho, na ousadia, na coragem de arriscar-me a ser o que ninguém julgou que eu poderia.

Eu acredito nisso. E você, em quê?

UM POUCO DE NADA

Um pouco de nada, às vezes é tudo.

Um pouco de vazio pra perceber de verdade quais são os sentimentos e o estado de espírito.

Sem esse fundo, esse piso, a gente só imagina o que sente. Saber mesmo, a gente só sabe se se enclausura consigo por um tempo, sem declarações, sem companhia, sem interferência.

E então, gestos e perfumes que eu julgava perdidos, vêm pra mim e me rondam, auras tão densas quanto corpos, e respiram no meu ouvido frrrruuuu - eu sinto o vento e o calor, uma brisa de verão na minha nuca, um abraço perfeito no meu ser inteiro.

Mas não é só isso. Debaixo de tudo, descubro meus olhos baixos - olhinhos de esquilo - e minh’alma se deita, cansada e encharcada. Encosta-se nas paredes, lânguida e plácida. E eu me ponho a contemplá-la, e penso que ela é tão bonita...

Quando ficamos a sós, eu olho para ela e ela me ignora. Não quer mais ceder aos meus caprichos e conveniências, às minhas ignóbeis obrigações. Vira-me a cara e finalmente se sente à vontade: meu rosto sem sorriso.

Então nos estranhamos um pouco: por que ela não é tão colorida, por que ela se esgueira? porque ela não me acolhe e me convida pra um passeio branco e pacífico? - ela aprecia os vales e as florestas, gosta de se camuflar entre as folhas, chover com as nuvens,

Vive molhada.

Mas depois de um tempo com ela, eu já não a rejeito. Passo a apreciar seus cinzas e marrons e penteio com os dedos sua matéria de sombras: uma textura de clara de ovo, só que escura.

E então as lembranças retornam, fincam o pé no meu entorno e pronto! Lá está o meu mundo.

Todos os meus temores e desejos numa valsa. Minh’alma no meio.

Eu e minhas vesículas vazias, imperfeições globulares onde cabem ternuras de antigamente e esperanças perdidas.

O nada nos devolve uma à outra. E a realidade é bonita. É o que de mais bonito a gente pode ter.

Coisas pequeninas

Coisas pequeninas

Tijolinhos

Gravetos

Cílios

Quinquilharias com que se fazem ninhos

Coisas pequeninas

Seus lábios

Uma mordida

Um assovio

Gestos

Sobrancelhas

Beijos

Coisas pequeninas

Cheiros

Passos

Hálito

Coisas pequeninas

Como o vento

O tempo

O mar

Coisas que ficam

Cores

Voltas

Caras

Minúcias desensaiadas

Roupas

Dedos

Notas

Coisas pequeninas que escapam

Imperceptíveis

Incontroláveis

Marcas

Coisas pequeninas

Uma piscada

Hábitos

Pontualidade ou atraso

Unhas

Punhos

Anéis

Coisas sem porquê

Desmedidas

Coisas démodé

Poses

Bicos

Coisas de você

amor feijoada

está tudo estragado

depois que você passou a corda no meu pescoço

e laçou minhas pernas

eu que era um novilho ingênuo

e trotava sem medo -

algum ingrediente azedou

e fez de nós um mexidão indigesto e mal cheiroso

está tudo estragado

o cozido já não presta

tornamo-nos asquerosos pedaços de animal pululando na panela fumegante

e um pedaço ou outro da gente

se conecta por pontes de gordura

e se beija

mas está tudo estragado

os pedaços já se perderam

e não se sabe mais se esta orelha é sua

se aquele rabo é meu

nossas línguas ferventam juntas

e nossas fibras se confundem

tornamo-nos uma imensa feijoada azeda

numa panela de barro velho

prestes a espatifar no piso de vermelhão

Neblinas de Liverpool

Você precisa do sonho porque o sonho é esta neblina que cobre o horizonte longínquo e exige que a gente aperte os olhos pra enxergar mesmo o que está perto, - ainda que parcialmente e faltando peças, como num quebra-cabeças em que você pode inventar a seu bel prazer o encaixe perfeito. O sonho é esta nuvem que escurece o lugar em pleno dia, esta névoa em volta da torre que deixa o cenário com um romântico ar londrino, antigo e polido, repleto de figuras vivas que você só concebia no papel: soldadinhos eretos sincronizados, ônibus de dois andares, nuvens ao redor de um enorme relógio, uma rainha, Liverpool. Você precisa dos sonhos cinza-claro pra tapar o amarelo que brilha soberano sobre a tua vida cheia de vida, de gente, de agenda e rotina. Você precisa do sonho e por isso se deita sobre Sargent Pepper’s comigo e fecha os olhos. Adormece envolto no vapor da comida e neblina de Londres seu cubículo suburbano, refugiando-se de si mesmo, um pouco John Lennon: frágil e agressivo. Você precisa do sonho e por isso me abraça como quem se aconchega no vazio e se enlaça nas brumas.