só seguir

uma ausência de pensar

só seguir

acho que é assim

que vive quem não é de versos

nem de cantiga

só seguir

sem fazer sentido

sem buscar o perdido

sem pensar

é assim que é com quem não é de mar

nem de penar

sem pesar, sem porém

deixa estar

dá uma inveja em mim

essa coisa que se contenta e vai

é uma inveja sentida

porque na ausência que me tem

não tem essa calma boa

de quem vive sem pensar

e deixa estar

Folha que cai

Tudo como um sonho. Inspiro profundamente e há um cheiro tênue daquela flor noturna intensa, que aos poucos se esvai, com o dia que nasce. Tudo torna à claridade. A névoa do amanhecer ainda anuvia a vista, anestesia as sensações oblíquas. Mas a revelação se anuncia. E, ao redor, a magia imprescindível ao enfrentamento do escuro, cai como uma folha seca. E ninguém nota. Depois do raiar do sol, é só mais uma folha na terra, depois do seu dia de estrela. E o essencial se modifica. As ilusões da noite tornam-se pequenas e desarraigadas do dia.

E, depois da magia, o que fica? A visão. Há coisas que vão, há coisas que ficam. Não importa quantas folhas caiam, desprovidas de vida.

Mas logo virá outra noite, outros sonhos e aromas. E no percurso noturno, hei de convencer a mim mesma não sobreviver sem uma única folha escolhida, verdinha e tenra, pendurada entre as outras. E haverá juras e ameaças de morte. Até que de novo amanheça. E novamente não haja lágrimas, nem ilusão, nem outra dimensão necessária além desta.

Poeta... Um ser incorrigivelmente teatral.

Os sentimentos são estações do tempo, que ele atravessa.
E se sobre elas há luz do sol, nada o abala.

quando não houver solução, ouça o coração

Ontem você acordou assustado: tantos pensamentos jogados pelo chão. Raciocínios calculados, milimetricamente desperdiçados, desfeitos. Ontem você acordou vazio e atravessou a passos largos o chão de encruzilhadas, cambaleando sobre novelos  de hipóteses. Ontem você contemplou de fora a trama e o empenho da razão, como um telespectador. E, segregado de todas as explicações e justificativas de sempre, pensou: “na dúvida, só uma coisa a fazer:  A coisa certa”. Ontem, quando você acordou um pouco fora de si e se reencontrou, constatou o que ainda restava consigo: a vida ainda virgem que pulsava. As emoções contidas que ainda não vestira. As batidas desconhecidas e altas que vinham do coração. E, despido de teoria, abraçou o risco afeto a quem se dispõe a fazer a única coisa certa possível. E sorriu francamente, olhando-se no espelho com surpresa e alívio. Ontem, quando você acordou.

Bilhete premiado

Eu disse que não escreveria,

Mas não posso.

É demais que eu não te invoque

Ao menos através

Destes versos estáticos.

Tudo na vida, é vontade.

A nossa será bastante

Pra ficarmos distantes

Estando tão ligados?

O que faremos da paixão?

Dar-lhe-emos o condão

De ser nosso pecado

Ou apenas o acaso

Que deságua em nossos braços

O destino premiado?

Lágrimas de plástico

Não limite meu espaço

Não me venha com seus traços

Eu passo a borracha

Sou forte como uma rocha

Que a força do tempo erodiu

O mar debruça sobre mim

E a luz das estrelas me atravessa

Porque, apesar de feita de pedra

Por meus poros largos, perspassa o presente
Alcança o futuro

E lá é que está o momento

Em que tudo fará sentido

Minhas lágrimas são de plástico

Recicláveis e indolores

Querendo, jogo-as no vento

E  poderá usá-las um pouco

Sem arriscar-se à dor

Sem desperdiçar sal

Ou escolhas

Voyeurismo poético

Escrevo pra não explodir. Você, só me olha. O voyeurismo poético é uma nova modalidade de aliança. Ela não nos enlaça o dedo, mas acorrenta nossos corações. O corpo quer estar à solta, como um templo. Mas é impossível estar tão disponível na distância, no proibido.

Mutila-nos a consciência, essa coisa que nos impele a ser semideuses, apesar do corpo, da dor e de todas as nossas fraquezas. E sofre o espírito com a razão.

Que atrocidade esperar que paixão como essa acabe! É como deixar de regar uma planta viçosa e ampla.

Abdicar do que nos volta um pouco para o alto, nos aproxima do divino, da maravilha da onisciência, da onipresença, do amor sem condições, é uma aberração, uma autoviolência. Sufocar esse sentimento que quase nos afoga é como desfazer-se de um membro ou um sentido.

Mas quão livre seríamos sem os grilhões das convenções? Suportaríamos andar donos exclusivos de nossos destinos?

Responsáveis irrenunciáveis da nossa própria felicidade?

Praia de pedras

Sabe quando alguém engasga e tosse aquela tosse contida, inesperada, um tanto quanto imprópria, mas inevitável, a fim de expelir o objeto que lhe atravancava a glote? Foi assim que você me deu as doçuras poucas que tinha pra mim. Expeliu-as um pouco contra a vontade e num repente e eu tive que colhê-las como quem cata conchinhas numa praia de pedras.

Escrevo-te como quem reza. Semeio palavras ao vento e elas transitam sem destino, impregnadas de feitiço. Agarro-me à fé e fico à espreita, torcendo pra que elas o atropelem e o impregnem de qualquer coisa minha que porventura carreguem.

E sobrevivo das expressões mínimas e revelações imprecisas que escaparam à tua atuação impecável de homem em dúvida.

Queixas sobre o poeta

Um poeta não tem crédito. Seu pensamento é poesia.E o que é poesia? Diante de todos os arranha-céus da cidade, se impondo sobre a cabeça do homem que corre?

Estrela em cabeça de poeta é poeira na cabeça do homem comum. Às vezes incomoda a vista e resseca a íris. É como uma mordida de inseto que coça e incha, mas não se sabe de onde veio ou pra quê serve.

Um poeta não é alguém em quem se confie. É um artista. O que pode saber da vida?

Tudo num poeta é enigma.

Mas é a lógica que determina a seqüência da vida. A comida dentro do armário, os chinelos estendidos no assoalho, a grana amontoada na carteira. Os livros repletos de dados sobre a mesa da cozinha e as contas, todas depositadas para o dia do vencimento, em alguma gaveta específica.

Isso é a vida. Faço o quê com tua poesia? Com tua mania de botar flores em tudo e jogar purpurina na mobília da vida, como se tudo precisasse ter brilho pra ter sentido?

Fizeste uma poesia uma vez, o nome dela é “Encantada”. Ah, poeta... quanto tempo se passou desde então? Continuas irremediável! Queres contagiar quem está ao redor com tuas teorias impossíveis e ainda recomendas que leiam: “Encantada” e outras coisas, muitas postagens atrás... Esqueces, poeta, e te conformas.

Um poeta deve usar óculos pra enxergar que a vida é dura e composta de tijolos. De asfalto, pedra e telhado. Que pra se viver é preciso casa, é preciso carro, é preciso banco. É preciso título, é preciso nome.

Poeta... Ficas com essa coisa de pensamento e indagação enquanto alguém dá o malho por ti, sem tempo pra filosofisses... Enquanto alguém batalha, pensas em amor e sonho. Companhia, liberdade, verdade da vida.

Por isso, não és alguém pra quem se possa pedir conselho ou opinião sobre a vida. És um ser alheio.

Por que não sentas, estudas, sê alguém na vida? Casa com alguém que te pague as contas e te faça outro filho, pra que te ocupes, tenhas seu lugar no mundo e deixes essa obsessão por ser quem és de verdade, curtindo a liberdade que te impele à solidão mais crua?

E que, ainda assim, não te feres. Nela, encontras teus conceitos, tua ânsia de embriagar-te. Não te entendo.

Por essas coisas, poetinha, não és alguém em quem se confie. És só uma pintura antiga, que às vezes a gente olha admirado, às vezes a gente não compreende e a maior parte do tempo a gente acha fazer parte da paisagem, e ignora.

E SE PASSAR?

TUDO VAI PASSAR

O CALOR NAS FACES RÓSEAS

O AMOR DE POUCAS HORAS

O PENSAMENTO FIXO EM VOCÊ

TUDO VAI PASSAR

PODE NÃO SER AGORA

E QUE AINDA HAJA UM POUCO

DESTE TORMENTO EM MEU SER

(OU MUITO, NÃO SEI)

TUDO VAI PASSAR

E TALVEZ, QUANDO ACABAR

EU AINDA NÃO SAIBA AO CERTO

SE FOI SORTE TE QUERER

OU AZAR

Declaração de amor não dita

Te amo.

E meu amor é como um caule.

Nele pode ser que se pendurem galhos,

Folhas, flores, frutos, borboletas

E, então, os sulcos na minha carne terão cores.

Pode ser, contudo, que eu não os queira.

E permaneça estanque.

Incauto como um velho e mudo tronco

Preso às próprias raízes.

O livro que vem vindo

o amor talvez seja

a inspiração inteira

do livro que ainda não nasceu de mim

Tela cheia

Uma paixão interrompida é uma pintura finda

de uma tela impossível de se reutilizar.

Poeta, poeta

quando a gente lê um poeta poeta

fica tentado a imitar sua perfeição imperfeita

impossível

Antipoesia

Escrevo-lhe a última poesia

E ela é uma antítese

A tudo que rima ou rimou.

É pra falar da sua cor de papel cinza.

De suas emoções à flor da pele,

Talvez um suor gelado pingando

Dos dedos compridos.

Quais os nomes das sensações que eu vi

No seu rosto lívido?

O mundo gira tanto, isso não é bom?

Você em família. Eu, comigo.

Eu com minha companheira de jornada infalível:

A liberdade. - Não pense que ela não é boa amiga!

Estou livre. E tudo pode me acontecer,

Sem medo, sem culpa, sem impedimento.

Mas, de você, eu senti apenas

O quanto pra sempre o conheceria.

Nada mais.

Você é apenas mais um nome próprio

Em poesias antigas.

E, de sua família, não posso dizer feia ou bonita.

Pra mim nada significa.

Esta é a última poesia que lhe faço.

E ela é uma antipoesia.

É sobre o sentimento que já não existe

E sobre outros que persistem,

Bem menos poéticos,

Bem mais passivos e lúcidos

Enfim amenos:

Amigo. 

Juízo de areia

Será que a paixão tem uma razão de ser

Ou é só um batuque sem porquê

No nosso corpo moco?

Surdo, enquanto não há o som

Do desejo, que é água de mar,

Batendo nas beiradas da gente?

Erodindo tudo aos bocados,

Tornando areia, o juízo,

E pecado o sentido

De estar vivo?

Pérolas caídas

Se acaso, outra vez,

De mim, caírem lágrimas,

Não tem nada.

Serão pérolas caídas,

De ostras fechadas,

Que se abriram delicadas

Por você.

Sentimento imenso

Quero sua companhia,

Saber como foi ontem,

Quando chegou, se dormiu bem

E se, quando acordou,

Sentiu-me por perto -

Porque por perto, eu estava.

Quero saber o que você gosta de comer

E de que forma e hora.

Quero saber se você dorme

De boca aberta ou fechada.

Essa fome de você só aumenta

E eu não me cansaria

Nem se você falasse comigo todo o dia.

Só não sei se o corpo agüenta

Paixão assim tão intensa,

Estou em brasas!

Meu corpo inteiro movimenta e soa

Não sei por onde escoa

Este sentimento.

E, se não sai de mim

Onde, então, estarei eu, tão pequena
Diante dessa emoção imensa?

Sua

Sou sua agora

Não importa o que há em volta

Não há rota de fuga

Serei somente sua

De agora em diante

Até o instante

Em que meu corpo couber no seu

E minha emoção na sua

O lugar da alma

Essa coisa tem o condão de nos embriagar, de fazer com que aspiremos ao elo mais estreito. É algo cujo domínio é tão improvável que a rendição não é infortúnio, mas entrega à própria essência. Dessa coisa vem o desejo de ser exclusiva, de enclausurar-se na magia e lá morar pra sempre - ainda que sozinha – na companhia dos próprios pensamentos, sonhos e pequenos momentos. E por mais que o corpo siga no tempo, da alma fica pra sempre o sustento, nesse lugar de se apaixonar.

Horas doces

Horas doces são poesias não escritas.

Versos de se contemplar quieto.

Sem a mancha do concreto, sem a expectativa.

Horas doces são um objeto raro que se deteriora por mais que a gente proteja.

Um momento isolado, que enseja a memória mais cara.

Aquela guardada com uma dádiva, um presente.

A que será lembrada pra sempre e, com sorte, na última hora.

Gotas de chocolate

Vou escrever uma poesia pra dizer que o desejo em silêncio e que este gesto contido é mais nobre que o ordinário. É um presente distante, um carinho estendido que acalenta seu ser, sem que você saiba. Este sentimento, não alardeio. Apesar da beleza, o detenho pela consciência de que seu ser existe fora de mim, apesar de tão dentro. Vou escrever uma poesia pra dizer com versos feitos e palavras repetidas, doçuras mínimas omitidas entre nós. E quero dizê-las com água na boca, como dizem gotas de chocolate ao se derreter. E através delas, o beijo dezenas de vezes, com o sabor e o molhado do mais cândido oferecimento, só possível em sonho e envolto no sândalo do verdadeiro sentimento.

Vontade de cair

Se você me tocasse, como seria? Como seria sentir seus lábios de carne, provar a textura de sua boca, a umidade de sua língua? Se eu pudesse tocar sua pele, sentir se ela é fria ou se não. Como seria? Será que meu coração ainda palpitaria sem motivo, ansioso, apreensivo? Chega a doer no peito a expectativa de você. Mas, às vezes você não vem, ou, ao vir, não está. E me sinto tola, peço ao coração pra parar. Será que é um feitiço? Uma coisa ruim, para desviar-me do caminho? Quem é você? Nem sei. Talvez eu te toque e você quebre inteiro, como uma vasilha de vidro quando está quente e a gente deixa a água fria jorrar por cima, e se parte. Será que seu cheiro é doce, como são seus gestos, sua fala mole? Ou será que não há nada além de minha ilusão e fome de aventura? Meu coração palpita tanto que talvez eu não suporte o seu toque. Talvez, de tão inflamada, eu arrebente, como uma pústula à flor da pele, inchada e dolorida que, à primeira batida, se rompe. E se nada disso acontecesse quando você me tocasse e eu pudesse provar cada detalhe, ainda essa doçura em meu peito subsistiria? Talvez seja melhor a dúvida, perambular pelas nuvens. Mas com que forças eu resistiria ao desejo de cair?

Não me perceba

A doçura desconhecida do intocável

Minha poesia é inútil

Mas, de mim, o único imutável

Deixe-me estar aqui

Sem o teu percebimento

Deixe minhas batidas

Percussionarem à deriva

Não preste atenção

Deixe-me estar contigo

Mas sozinha

Sem o seu conhecimento

Sem o seu consentimento

Deixe minha iniciativa

Deste jeito te toco com os lábios

E com a ponta dos dedos te contorno

Sem que você saiba

E não me envergonha o sonho

Que fiz em mim acerca de ti

E de teu rosto sereno

E de teu riso tímido

E de teu olhar perdido do meu

Deixe-me anônima e assim

Tua doçura não censure

A minha ousadia

A pouca lisura

Da minha companhia

Brincadeira de amor

Uma vez eu quis amar-te, mas não pude

Outra vez, ignorar-te

E, outra vez, não pude

Teve uma vez, ainda, que desejei

Não tivesses cruzado comigo

Mas esbarraste em mim, foi impossível

E , de repente, aconteceu

Que uma vez desejei que fosses outro

Ou tivesses outra condição

Pra que eu não me sentisse deste jeito

Inteiramente na tua mão

Mas quem disse que minha vontade

Manda alguma coisa neste mundo cão

Nem a minha, nem a de Drummond

Nem a de Teresa, nem a de João

Ou a de Raimundo, ou a de qualquer um

Ow quadrilha imprevisível essa coisa de amor!

Permissão

Mãe, por mais que eu te ame
E por ti queira ser amada

Fica mais impossível tornar-me

Ou deixar de ser, ou aprimorar-me

De maneira que me aprove

Sei que és minha mãe e não é fácil

Admitir uma filha escrava
Da liberdade de sentir e cujas vontades
Trocam como troca o tempo 

 Explico que comigo, Mãe
A exemplo do artista, é assim:
Ora choro de mágoa por não ter ninguém

Ora rio da cara de quem, a meu lado, está

O que me move é a emoção

E ela só resiste em meio fértil, passível

Do exercício de sentir e respirar

Integralmente todos os ares

Tenho orgulho no sofrer

Como depois em maldizer

Quem me inundou de lágrimas

Mas, no fundo, tudo são  personagens

Figuras queridas ou paisagens

Que inspiram meu ser doce assim
como é: adepto das inverdades

Quando nelas houver emoção
Permissão pra  sentir-me e estar

Impregnada de vida
À liberdade, rendida

Velha novidade

Meu coração acordou

Ele que dormitava

E agora que despertou

Pôs-se a engrenagem a mover-me

Em direções inusitadas

E para que eu siga ao encontro

Do externo que me cerca

Da companhia alheia, enfim

Do que em mim havia em volta

Mas, que, enquanto a rotina

Era a estática: eu já não via

Agora posso sentir outra vez

Coisas estas e outras

E se multiplicam as esquinas

E pra onde quer que eu vire

Inspiro novo ar e partículas

E me enche os pulmões a vida:

Velha novidade

Redoma

eu só quero dizer

que o que há em mim é humano

enquanto o que há em ti, é divino

que, entretanto, não tenho posses outras

que o que me move:

o instinto

e tu, que virtudes?

se o compromisso te aprisiona

em redoma de vidro

(frágil e transparente)

atravessam seus sentidos

pro externo proibido

enquanto ficas aí

vendo tudo através

de ti mesmo, protegido

Amor platônico

Há quem diga que a paixão

É a emoção do toque, a coisa da carne

Há vezes em que somente é sensação

Mas há vezes em que transcende

A realidade e prescinde do choque

É autossuficiente, não requer nada

A não ser a presença do ser

Que mera e simplesmente

Na sua existência, basta

E tudo ao redor se torna inaudível

Ininteligível, impraticável

Desnecessário, incongruente

Porque faíscas se espalham

E o corpo quer o diálogo

Que verte dos inconscientes

E essa é a magia admirável

O ingrediente, único necessário

Pro encontro cármico de dois seres

Platonicamente apaixonados