Amor platônico

Há quem diga que a paixão

É a emoção do toque, a coisa da carne

Há vezes em que somente é sensação

Mas há vezes em que transcende

A realidade e prescinde do choque

É autossuficiente, não requer nada

A não ser a presença do ser

Que mera e simplesmente

Na sua existência, basta

E tudo ao redor se torna inaudível

Ininteligível, impraticável

Desnecessário, incongruente

Porque faíscas se espalham

E o corpo quer o diálogo

Que verte dos inconscientes

E essa é a magia admirável

O ingrediente, único necessário

Pro encontro cármico de dois seres

Platonicamente apaixonados

Minha flor.

(Danilo Lopes Almeida)

Não sou flor. Nunca quis ser uma. Vivo para os outros. E preciso do toque. Do beijo. Do abraço. Do cheiro. Do contato. Sou gente. Sou mulher. Sou quente. E, mesmo triste, carente. Eternamente carente do outro. Do abraço.Da compreensão. Do diálogo. Da cooperação. Da aprovação. Sou humana. E penso. E desejo. E quero. E toco. Meu alcance é o toque. Este é o meu foco. É o que me redime a mim mesma. A pele que me veste, maior "órgão" de meu corpo, também é o que me governa. Não é o coração que me rege. Mas a pele que o ordena. E é assim. Não sou flor. "As flores vivem pra si. E pros passarinhos. E pro vento." Eu vivo pra ti. E pro amor mais platônico, ou mais imediato. Pro contato mais tímido, ou mais acalorado. Gosto de sussurros. E carícias. De segredos, promessas e súplicas. Não sou flor. Sou artista.