Poeta que nada

às vezes penso não merecer os versos
há tanto que não conheço

tantos autores que não desbravo

tantas palavras que esqueço

mas, se não me julgo suficientemente apta

perante os acadêmicos

ouso ser eu mesma

confiar no que é instinto

e que verso é conseqüência e causa

da essência idêntica

entre mim e tudo de mais bonito

que disseram, os filósofos que admiro

Cecília, Carlos, Jorge, Murilo,Clarice

e alguns outros poetas próximos
aos quais posso chamar: amigos

Versos da vida

Não gero meus poemas por encomenda

Depois que eles nascem

Entregam-se a quem os queira

Como garotas de programa que ainda se apaixonam

Voluteiam promíscuos, entre flertes

E envolvem-se com todos

São vulneráveis à posse

Beijam boca por boca

Como se fossem únicas

Entregam-se a juras

Dançam prostitutos, de mão em mão

Mas ainda que sejam de muitos

Guardam exclusiva emoção

São putas atrás de romance

Em vida de perdição

São de qualquer um, mas iludem

Quem os toma por seus, acredita que não

E ela se despedia com a boca arreganhada, sem dó.

Da cama, ela me olhava. Escancarada, repleta, pequena pra tanta bagagem. Transbordavam dela, meses e surpresas. Estava grávida de acontecimentos. E a distância escapava pelas beiradas, numa outra blusa de frio, num pedaço de coberta. Ela me olhava despudorada e insensível, com afronta. E com sua boca arreganhada e, vomitando roupas, dizia sem misericórdia que ia.
A despedida era aquilo! Uma mala grande e cheia, transbordando e sorrindo com dentes de zíperes maléficos.
O adeus era uma mala no meio do quarto: despudorada, inquieta e sádica.
Mas no peito, era mais. Era de se conter e se expandir, de se ignorar a indiferença confessa no desleixo da safada. Entre todas aquelas coisas futuras, sonoras gotas de chuva contrastavam, presentes. O prato da amargura estava de cabeça para baixo.
Que importava o aceno? Nunca se sabe ao certo para onde vai, apesar da partida.
O gosto das coisas varia, conforme o paladar.
Mas a mala não se continha, sorria sem piedade pra mim, como quem soubesse que eu represava lágrimas. Quase humana. 

Os pés

Os pés...

O que há neles, que dóem?

Os pés querem andar, caminhar

O que há neles, nos pés? Que dóem, dóem?

O nervo exaltado, inflama, dói o calcanhar

E no dedo do pé direito, a unha encrava

O que há nos pés? Que querem andar

Estreitos, encolhidos em sapatos

Em extremos caminhos sopapos

Dóem os pés, por que dóem?

O que dóem, nos pés de estar?

Dóem os seres sentados, gravatas

Escaninhos, mesas, divisórias

Dói o mar distante e a areia

Lá de fora, ventos e lugares nas solas

De sempre, os mesmos trilhos e veias

Dóem os estribos, por que dóem?

Os pares perdidos semeiam

O que há nos pés que eles dóem, dóem?

Se não dóem de ficar?

AMOR DE FIM DE MUNDO

Vou amar você como quem não quer nada

E viver essas noites à toa

Curtir as madrugadas de boa

E, sem pressa, em insones horas

Deitar meu rosto na sua face

Ignorando a alvorada e o dilema

De amar para sempre em instantes

Medidos de iminente ausência

Vou amar você à sombra

Como quem não tem o que fazer

E comer-lhe a fala e o hálito

Embebidos em beijos

Desconstruir seu argumento

Soprando-lhe o ar de suas próprias narinas

Desfiar fio por fio o raciocínio

Que é a rede onde deita

O tormento da sua partida

O amor que tem pra mim

É bonito demais de se ouvir

E cândido e tenro e triste

O amor que me tem estende-se

Como uma música de Jorge Ben

E eu vejo seus rodopios e medos e saltos

Num balé clássico-dramático

Imprevisível

Vou amar você assim

Como quem dança sobre o abismo

Num dia de tempestade e ventos que assoviam

E a cada passo, negociar com a morte

Mais um pouco de romance

Mais do inesquecível

Vou amar você como quem sabe a data

Em que o mundo encerra o expediente

E deixar que tudo aconteça, ou nada

Até que nos vença o desfecho, o destino

Um dom é desafiar o fim

E agarrar os minutos contados

O sonho impossível

Perfume de pai

Fragrância de pasta de barbear

O escuro do amanhã nos meus pensamentos perdidos

A infância irrigava minha barriga prenha

E já me faltava o que eu ainda tinha

E o ar impregnado tinha o cheiro adocicado

De meu pai fazendo a barba às quatro da madrugada

Enquanto isso eu pensava o que seria

Depois de tornar-me arcabouço de outra vida

Pra trás ficava o rumor do aquecedor aberto

Enquanto a espuma deslizava n’água

A pele de meu pai ressurgia, jamais tão clara

Depois daquele dia em que nasceu em mim

Essa nostalgia do que ainda estava

Num perfume de barbear, que era madrugada

Natureza masculina

Um homem não precisa ter nada

O homem só precisa insistir

Ter paciência, jeito, carisma

Um homem não precisa ser bonito

Nem rico

Nem simpatissíssimo

Um homem só precisa de jeito

E persistir no intento

Descobrir os caminhos

Através dos quais

Alcançar seu desejo

Em se tratando de uma mulher

Basta ter paciência

Buscar atalhos, ficar de tocaia

Há sempre uma noite

No dia de toda gente

E o homem que estiver à espreita

Atrás das brechas pequenas

Por onde penetram o encontro

Ganha a parada

O homem não precisa ser nada

Mas precisa ser muito homem

Pra merecer a conquista

Que por ele espera em alguma esquina

Numa lágrima perdida

Ou num detalhe escondido

Da mulher amada