Um Mondego de saudade

As pontas dos meus dedos estão rígidas e cascudas

Uma aspereza encruece minha pele das mãos e do rosto

A frieza é densa em névoa e me apaga

A face entre semblantes avessos a risada

O mundo é outro e as estradas fazem-se cegas e surdas

Às minhas queixas acerca de sons e letras mudas

Que faltam ao vocabulário

Pro meu álbum de figuras e dramas

Muitos espaços e nuvens

Xales, cachecóis, gorros e luvas

E oceanos que se aprofundam em minh’alma

Submersa num Mondego de saudades

Da minha gente, das roupas curtas e das cores

De seus fevereiros

Quando subo as escadas de quatro lances

Em monumentais e mínimas pisadas

Deparo com paredes e estátuas antigas e duras

Tão longe do romanceado das ruas

Que eu desenhava na distância

Chaga

O que seria de mim sem você?

Sem esta fenda aberta e que grita

Ninguém me poderá entender

Talvez um paquistanês ou alguém

Que não desabone paladares agridoces

Quem poderá estar comigo

Sem estranhar o amor que tenho

Por você, minha ferida

Portal pr’um um universo paralelo

Habitat de seres ininteligíveis

Que se comunicam através de antenas

Como baratas nojentas, que voam

De encontro às ondas invisíveis

Que alimentam os medos

Quem além de mim contempla

A cicatriz com apego?

Quem por aqui vive em paz e até implora

Pela inglória das próprias quedas

Pela ferrugem que emperra

A engrenagem das portinholas

Quem além de mim pode entender

Que o jardim morto do pretérito

Está vivo em outras cores

Quem cultiva uma chaga

Como uma ponte pra alma

Quem não subestima as dores

Quem não se aparta das falhas

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Chaga

O que seria de mim sem você?

Sem esta fenda aberta e que grita

Ninguém me poderá entender

Talvez um paquistanês ou alguém

Que não desabone paladares agridoces

Quem poderá estar comigo

Sem estranhar o amor que tenho

Por você, minha ferida

Portal pr’um um universo paralelo

Habitat de seres ininteligíveis

Que se comunicam através de antenas

Como baratas nojentas, que voam

De encontro às ondas invisíveis

Que alimentam os medos

Quem além de mim contempla

A cicatriz com apego?

Quem por aqui vive em paz e até implora

Pela inglória das próprias quedas

Pela ferrugem que emperra

A engrenagem das portinholas

Quem além de mim pode entender

Que o jardim morto do pretérito

Está vivo em outras cores

Quem cultiva uma chaga

Como uma ponte pra alma

Quem não subestima as dores

Quem não se aparta das falhas

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INGÊNUOS

Tu olhas pra mim e desdenhas

Já não sou tão bonita amassada

Com sono, com fome, prenha

Eu já não sou a mesma, tu lamentas

É todo dia a mesma coisa, o mesmo lenga-lenga

Os lençóis nos envolvem

E a gente acorda ébrio um do outro:

Maldita intimidade!

Varro teus pentelhos e tu recolhes minhas unhas

Insultos cara a cara, olhos nos olhos

Verdades face to face. - Pra quê?

Só quero mesmo te comer

A gente almoça e passeia

As mãos de um no outro

Com carinho, depois com desejo

Já não nos lembram, os desaforos

Teus olhos doces iluminam-me o rosto

E teu corpo me acolhe qual um cobertor

Tu te refugias em mim, dentro

Onde não há palavras e nenhum argumento

Que me desabone

E então eu te amo! Sou, eu, a perfeita

Sua musa, seu tesouro – perdoe-me!

E não me importam teus cheiros, teus hábitos

Teus pêlos pela casa

Sou tua estufa então, e vem-te a vontade

De, em mim, cultivar flores

Orquídeas de todas as cores

Pinheiros sem folhas, imensos e eretos

Pelo horizonte

Beija-me com hálito de álcool

Quer que eu seja tua casa

Rodeia-me de águas; tua ilha particular

Levanta teus tijolos, repleto de sons e doces

E me exalta: Rainha!

Até que eu fale e volte a ser

Só uma mulherzinha arrogante e difícil

Sozinha aos trinta e cinco

Ninguém te pode suportar! Você manda demais!

E eu acho lindo teu jeito mau

E dou-te um beijinho

Pelo chão se espalham as ruínas

Da casinha que levantávamos

Com ímpetos de adentrar ao céu, num vôo

Como um passarinho destemido

À procura do êxtase infinito

No buraco negro do amor

TEMPO DE AMY

Se eu ouço a Amy, teletransporto-me pra um buraco no tempo, nem passado, nem futuro, algo num intervalo, numa fenda entre o agora e uma cena não editada de uma fita. Uma rima bonita sem encaixe no texto, que a gente elimina sem dó e fica no ar, rondando como lixo na atmosfera, em volta dos satélites da Terra e as estações da Nasa, no espaço.

É tudo tão frio que a gente respira como quem fuma, soltando fumaça.

Um homem passou com uma prancha de esqui e me pareceu um skate comprido, mais charmoso. Afinal, o branco é uma cor fina. A neve só poderia ser chique.

Ninguém usa o futuro do pretérito, este tempo de poeta, tão Amy Winehouse, nestas terras altas, cheias de colinas e concreto duro de outros tempos. Ninguém usa gerúndio, como se nada estivesse em andamento enquanto se vive, como se só houvesse os tempos definidos e todos os outros, interstícios, passassem despercebidos.

Quando ouço Amy, penso num filme em preto e branco ou numa ópera. Penso em negros de subúrbios americanos e em cabelos brancos de novos amigos. Penso em cinema, arte, o obscuro, os motivos, tudo que a gente não vê e nos move, tudo que fica ao redor e não se absorve.

Penso no que é bonito, mas passa. E nos edifícios que nos envolvem e nos deixam um pouco bêbados, como os mantras entoados pelos indianos e os que oram nos cultos. Como os atabaques da umbanda.

Enquanto Amy canta, estou envolta num véu inebriante como incenso e ando por campos nublados, entre árvores vazias, só os galhos dispostos à espera do clima ameno de dias de primavera, e as casas balançam, com suas janelas pequeninas da Idade Média, enquanto a estrada à minha frente se adianta, com seus mistérios e coisas estranhas: uma alienígena perambulando entre as gentes, impedida de conjugar os verbos em todos os tempos.

Mesmo assim é doce e suave. Quem não é estrangeiro neste mundo grave?

Amy canta e me conduz por entre ruas tristes e lindas, como a Europa.